no se si me entiendo
Creo que nos estamos escribiendo todo. Me da esa impresion. Entro a un blog: una idea nueva. Entro a otro: ahi esta escrito eso que nadie habia pensado antes, o lo parece. Y así. Entonces se me ocurre que como sigamos, ya dentro de un tiempo nos vamos a terminar lo que tenemos por escribir -a saber qué pasa luego- o al revés, lo que escribimos nos va a teminar a nosotros, y al final todo se podría volver una tremenda página en blanco, sin humanos, sin todo lo que ya fue escrito, dicho y reescrito sin saberlo, una y otra vez, una y otra vez, para comenzar de nuevo cuando a alguien se le ocurra volver a decir lo que nadie recuerda que fue dicho.
27 diciembre, 2004
24 diciembre, 2004
-che, todo mal anoche.
-por?
-no se?
-?
-no se que pasó pero?
ayer fue un día complicado. podría decir que fue un día muy malo. sellado a las 4am (de hoy) de la peor manera. la indiferencia es algo terrible. pero no sé si estoy en lo cierto. todo lo que me rodeó en el transcurso de las horas me trató muy bien. mi entorno inmediato me brindó su mejor sonrisa, por lo menos mientras se vió el sol. estuve en una feria, la gente me trató bien, inclusive sin hablarme, miradas. estuve también en un parque. escribí un poema con destino, eso es bueno. los parques siempre me sostuvieron y me sostienen todavía cuando me estoy por caer. los parques son muletas para mi ánimo. creo que sin ellos caería en poco tiempo en temibles penumbras propias, caería en oscuros pozos indefinidos. la luz, el tiempo, el horizonte, el cielo dibujado de trazos coloreados, el río, el césped, los árboles, la posibilidad de quedarme, el contacto con el resto, con todo, es lo que me ayuda a sostenerme una vez más. observo un rato todo lo que hay, o una parte (pero que es infinita), y me sitúo. y cuando me sitúo me relajo. estoy.
después una cabina telefónica y una llamada perdida, pero junto (medianera de por medio) a mi antigua escuela primaria. una trasgresión al tiempo. una burla al débil presente. no encontré otro telecentro, fue inevitable. además quería saber que resultaba de esa extraña disposición de mis sensaciones; como una improvisada combinación de extraños compuestos en una mezcla de alquimista trasnochado.
y vuelvo a mi casa, ni sé que hora es pero todavía es de día. voy a conectarme al msn, quizás allí?
si.
pero no.
y una nueva llamada, ésta sí. te llamé che, no sé?
esta noche se verá. ahora me hago unos mates y me tiro a leer. creo que no tomo ni un mate, y ni abro el libro. pongo a aute y silvio rodriguez y me tiro en el colchón sin sábanas y me duermo, mal. o bien, no sé. me despierto de noche y no me muevo, creo que es mejor quedarme quieto. ideo un regalo que incluye el poema del parque. lo releo, puede servir, sirve. pero mañana. después de esta noche.
me llaman para comer. voy. como. poco.
me llaman para salir. me voy a dormir (de nuevo con aute y silvio, y no sé si me está haciendo bien). me despierto a tiempo, las doce y diez. me visto. salgo. me doy cuenta que no sé donde queda el bar donde nos encontramos (fui una sola vez y no presté atención, siempre lo mismo). bueno, la intuición hará lo suyo. llego. y temprano. me voy, si me quedo a esperar me muero. camino tres cuadras hasta bv oroño me siento en un banco me levanto y vuelvo. llego. ya llegaron dos. y que dos! una mano amistosa, un beso? aparento jocosidad pero en seguida dejo eso de lado y digo que día más raro, y después, que día de mierda. pero no, no sé. raro está bien. bueno, hoy tengo mucho sueño, me excuso por si quiero volver temprano, por si no da más, por si está todo mal... bueno, vamos a tomar una cerveza. ah, quién falta?, bueno, las esperamos. che, pidamos, una cerveza, dos cervezas, tres cervezas?y ahora estoy borracho jajaja. que bien, me siento bien jajaja. vamos a otro bar que queda por acá cerca a menos de diez cuadras, bueno vamos. y acá es donde se define todo, donde todo empieza por fin a desmoronarse. el bar está vacío y ya es tarde, claro, es jueves. y mañana es navidad, que se yo, no tiene sentido pero no importa. y es así, tengo que asumirlo alguna vez. hoy no puedo ignorarlo. la indiferencia es algo terrible. me voy a dormir, esto no va. y me vuelvo caminando muy despacio. muy despacio, y solo. muy despacio mirando alternativamente las estrellas tantas y tan lejanas y tan ahí tan lejos y dispersas y la vereda de baldosas descolocadas también tan ahí, tan presente. llego. me tiro en el colchón todavía sin sábanas y me duermo de día. como siempre.
-por?
-no se?
-?
-no se que pasó pero?
ayer fue un día complicado. podría decir que fue un día muy malo. sellado a las 4am (de hoy) de la peor manera. la indiferencia es algo terrible. pero no sé si estoy en lo cierto. todo lo que me rodeó en el transcurso de las horas me trató muy bien. mi entorno inmediato me brindó su mejor sonrisa, por lo menos mientras se vió el sol. estuve en una feria, la gente me trató bien, inclusive sin hablarme, miradas. estuve también en un parque. escribí un poema con destino, eso es bueno. los parques siempre me sostuvieron y me sostienen todavía cuando me estoy por caer. los parques son muletas para mi ánimo. creo que sin ellos caería en poco tiempo en temibles penumbras propias, caería en oscuros pozos indefinidos. la luz, el tiempo, el horizonte, el cielo dibujado de trazos coloreados, el río, el césped, los árboles, la posibilidad de quedarme, el contacto con el resto, con todo, es lo que me ayuda a sostenerme una vez más. observo un rato todo lo que hay, o una parte (pero que es infinita), y me sitúo. y cuando me sitúo me relajo. estoy.
después una cabina telefónica y una llamada perdida, pero junto (medianera de por medio) a mi antigua escuela primaria. una trasgresión al tiempo. una burla al débil presente. no encontré otro telecentro, fue inevitable. además quería saber que resultaba de esa extraña disposición de mis sensaciones; como una improvisada combinación de extraños compuestos en una mezcla de alquimista trasnochado.
y vuelvo a mi casa, ni sé que hora es pero todavía es de día. voy a conectarme al msn, quizás allí?
si.
pero no.
y una nueva llamada, ésta sí. te llamé che, no sé?
esta noche se verá. ahora me hago unos mates y me tiro a leer. creo que no tomo ni un mate, y ni abro el libro. pongo a aute y silvio rodriguez y me tiro en el colchón sin sábanas y me duermo, mal. o bien, no sé. me despierto de noche y no me muevo, creo que es mejor quedarme quieto. ideo un regalo que incluye el poema del parque. lo releo, puede servir, sirve. pero mañana. después de esta noche.
me llaman para comer. voy. como. poco.
me llaman para salir. me voy a dormir (de nuevo con aute y silvio, y no sé si me está haciendo bien). me despierto a tiempo, las doce y diez. me visto. salgo. me doy cuenta que no sé donde queda el bar donde nos encontramos (fui una sola vez y no presté atención, siempre lo mismo). bueno, la intuición hará lo suyo. llego. y temprano. me voy, si me quedo a esperar me muero. camino tres cuadras hasta bv oroño me siento en un banco me levanto y vuelvo. llego. ya llegaron dos. y que dos! una mano amistosa, un beso? aparento jocosidad pero en seguida dejo eso de lado y digo que día más raro, y después, que día de mierda. pero no, no sé. raro está bien. bueno, hoy tengo mucho sueño, me excuso por si quiero volver temprano, por si no da más, por si está todo mal... bueno, vamos a tomar una cerveza. ah, quién falta?, bueno, las esperamos. che, pidamos, una cerveza, dos cervezas, tres cervezas?y ahora estoy borracho jajaja. que bien, me siento bien jajaja. vamos a otro bar que queda por acá cerca a menos de diez cuadras, bueno vamos. y acá es donde se define todo, donde todo empieza por fin a desmoronarse. el bar está vacío y ya es tarde, claro, es jueves. y mañana es navidad, que se yo, no tiene sentido pero no importa. y es así, tengo que asumirlo alguna vez. hoy no puedo ignorarlo. la indiferencia es algo terrible. me voy a dormir, esto no va. y me vuelvo caminando muy despacio. muy despacio, y solo. muy despacio mirando alternativamente las estrellas tantas y tan lejanas y tan ahí tan lejos y dispersas y la vereda de baldosas descolocadas también tan ahí, tan presente. llego. me tiro en el colchón todavía sin sábanas y me duermo de día. como siempre.
23 diciembre, 2004
post sin post
Sensaciones /recuerdos -lista incompleta-
1
El sueño llega lentamente mientras, sentada en el tren que me lleva a mi segundo hogar, intento aprender braille
a. b. c...es lindo ver con los sentidos no visuales. Me encuentro a mí misma en el medio de un entorno que está pero no está, borrado al cerrar los ojos. Y un círculo violeta delante mio ¿Qué sera? No suelo pasar por esa parte de mí, la que está del otro lado de la vista. Toco los puntitos de papel, encuentro mis manos. Leo con los dedos. d e f g h... Por la ventana discurre un paisaje de montañas mientras duermo como se duerme en los trenes, sinquerer, sin darme cuenta. Huele a tren, como siempre.
Casi me paso de parada.
2
La textura de la ropa de algodón, sabanas viejas de la abuela, la frazada suave que me gusta.
3
Mi pelo. El pelo de mi hermano. Mis manos. La bufanda amarilla de la bisabuela. // Mis ojos./Los ojos de la gente
4 Olores
Café por la mañana, mate cocido, vapor de ducha flotando en el baño, olor a neumáticos nuevos, mi perro, yo misma, mi perfume propio imperfumado. Mi nada -nada mio, de todo esto-. Olor a almohada. Olor a lluvia en la ciudad, olor a tierra mojada, a bosque después del agua. Olor a praliné por la calle a la tarde, en el barrio gótico. Olor a té de jengibre. Incienso. Sándalo. Olor de librería vieja, sólo muy a veces.
5 Sentidos
Aeropuerto. Viajar en avión. Hacer las maletas. Árbol. Cielo. Un bichito verde. Un abrazo. Hojas. Tren en movimiento hacia casa. Sueño sin sueño (y pasas con chocolate) -sabores: tantos; no figuran.-
Ya es algo tangible de lo que se puede querer en este mundo.
Sensaciones /recuerdos -lista incompleta-
1
El sueño llega lentamente mientras, sentada en el tren que me lleva a mi segundo hogar, intento aprender braille
a. b. c...es lindo ver con los sentidos no visuales. Me encuentro a mí misma en el medio de un entorno que está pero no está, borrado al cerrar los ojos. Y un círculo violeta delante mio ¿Qué sera? No suelo pasar por esa parte de mí, la que está del otro lado de la vista. Toco los puntitos de papel, encuentro mis manos. Leo con los dedos. d e f g h... Por la ventana discurre un paisaje de montañas mientras duermo como se duerme en los trenes, sinquerer, sin darme cuenta. Huele a tren, como siempre.
Casi me paso de parada.
2
La textura de la ropa de algodón, sabanas viejas de la abuela, la frazada suave que me gusta.
3
Mi pelo. El pelo de mi hermano. Mis manos. La bufanda amarilla de la bisabuela. // Mis ojos./Los ojos de la gente
4 Olores
Café por la mañana, mate cocido, vapor de ducha flotando en el baño, olor a neumáticos nuevos, mi perro, yo misma, mi perfume propio imperfumado. Mi nada -nada mio, de todo esto-. Olor a almohada. Olor a lluvia en la ciudad, olor a tierra mojada, a bosque después del agua. Olor a praliné por la calle a la tarde, en el barrio gótico. Olor a té de jengibre. Incienso. Sándalo. Olor de librería vieja, sólo muy a veces.
5 Sentidos
Aeropuerto. Viajar en avión. Hacer las maletas. Árbol. Cielo. Un bichito verde. Un abrazo. Hojas. Tren en movimiento hacia casa. Sueño sin sueño (y pasas con chocolate) -sabores: tantos; no figuran.-
Ya es algo tangible de lo que se puede querer en este mundo.
"recicleishon" de cicleta, bi cicleta
¿Qué es la magia? ¿Es un acto de fe?
¿En quien? ¿En uno mismo?
¿O en todo mismo?
Magia es creer que nada es imposible. O mejor dicho, saberlo.
Hay un tipo especial de magia: abrir los ojos a la mañana y que siga brillando el sol, y tener el privilegio de ver un cachito de cielo azul a través de ese agujero de la persiana, en esta ciudad.
Magia es música, es freddie mercury, es jazz, es georgia on my mind y los beatles,
es blues. Es bach y mil mas, es algo indescriptible.
Magia son mis manos cuando las miro. También las tuyas.
Magia es hablar con las nubes. Cuando ellas quieren.
Recibir sus consejos, sus advertencias (sus sonrisas).
Magia es sonreír, y hacer volar de un soplo
todas las semillitas de un álamo en la palma de tu mano.
Magia es soñar que charlas con alguien,
es abrazar a tu hermana, cantar a dúo una canción malísima y disfrutar
como si fueramos la elite de la opera. Ja!
Magia es sonreirle a un desconocido,
pasear por la calle cuando llueve, y oir el viento.
Y magia, también, sos vos,
somos todos nosotros que vivimos
después de tantas casualidades,
y después de nosotros.
Magia.
¿Qué es la magia? ¿Es un acto de fe?
¿En quien? ¿En uno mismo?
¿O en todo mismo?
Magia es creer que nada es imposible. O mejor dicho, saberlo.
Hay un tipo especial de magia: abrir los ojos a la mañana y que siga brillando el sol, y tener el privilegio de ver un cachito de cielo azul a través de ese agujero de la persiana, en esta ciudad.
Magia es música, es freddie mercury, es jazz, es georgia on my mind y los beatles,
es blues. Es bach y mil mas, es algo indescriptible.
Magia son mis manos cuando las miro. También las tuyas.
Magia es hablar con las nubes. Cuando ellas quieren.
Recibir sus consejos, sus advertencias (sus sonrisas).
Magia es sonreír, y hacer volar de un soplo
todas las semillitas de un álamo en la palma de tu mano.
Magia es soñar que charlas con alguien,
es abrazar a tu hermana, cantar a dúo una canción malísima y disfrutar
como si fueramos la elite de la opera. Ja!
Magia es sonreirle a un desconocido,
pasear por la calle cuando llueve, y oir el viento.
Y magia, también, sos vos,
somos todos nosotros que vivimos
después de tantas casualidades,
y después de nosotros.
Magia.
19 diciembre, 2004
resultante
el aire que me rodea se ahueca con mi figura; el césped se aplasta bajo mi peso; mi sombra se dibuja en el césped; la luz se refleja, ¿en mi piel?... quizás sólo soy consecuencia de una casualidad. quizás sólo soy infinitos hechos sin causa, inconexos y simultáneos, que simulan mi persona ante el resto.
algún paso es algún eco.
quizás no soy. sólo soy un producto-vacío resultante de fenómenos que quizás dejen de coordinar? y entonces?
algún paso es algún eco.
quizás no soy. sólo soy un producto-vacío resultante de fenómenos que quizás dejen de coordinar? y entonces?
14 diciembre, 2004
11 diciembre, 2004
v.o.s.e. productions presents:
Señoras y señores, Ute está en pause pero v.o.s.e. tiene nuevo colaborador: mi amigo El Hacedor. Los dejo con él.
" El fin
el inmenso calor comienza a derretir los templetes más antiguos construídos de la piedra más antigua, y el profanado patrimonio cultural se deshace al desaparecer el último hombre capaz de clasificar las piedras.
la pequeña libélula cae sin alas y sin vida al suelo luego de poblar esta tierra fecunda durante un tiempo tan extenso que nadie logra imaginarlo. nadie logra imaginarlo porque ha desaparecido el último hombre capaz de hacerlo.
y el horizonte se desdibuja en una atroz inundación de luz ajena al espacio y a la materia que parece licuarse en fosforecencias etéreas. pero nadie puede saberlo, pues la muerte blanca ha matado al último hombre capaz de hacerlo.
el amor ha desaparecido. el amor ya no existe en este universo absurdo y atroz, que muere también al morir el último hombre capaz de vivir. pues existe un sol que da vida y da muerte en un planeta que ha vivido y que muere."
El Hacedor
Señoras y señores, Ute está en pause pero v.o.s.e. tiene nuevo colaborador: mi amigo El Hacedor. Los dejo con él.
" El fin
el inmenso calor comienza a derretir los templetes más antiguos construídos de la piedra más antigua, y el profanado patrimonio cultural se deshace al desaparecer el último hombre capaz de clasificar las piedras.
la pequeña libélula cae sin alas y sin vida al suelo luego de poblar esta tierra fecunda durante un tiempo tan extenso que nadie logra imaginarlo. nadie logra imaginarlo porque ha desaparecido el último hombre capaz de hacerlo.
y el horizonte se desdibuja en una atroz inundación de luz ajena al espacio y a la materia que parece licuarse en fosforecencias etéreas. pero nadie puede saberlo, pues la muerte blanca ha matado al último hombre capaz de hacerlo.
el amor ha desaparecido. el amor ya no existe en este universo absurdo y atroz, que muere también al morir el último hombre capaz de vivir. pues existe un sol que da vida y da muerte en un planeta que ha vivido y que muere."
El Hacedor
07 diciembre, 2004
cómo explicarte
no siento más que nada, o algo así.
No siento casi nada y no sé como pasó,
como se hace.
Como se consigue un sueño de papel y madera de colores.
No sé
como se accede al registro de esperanzas.
Ni si mi cuerpo volará algún día.
No sé por qué los porqués
ni cuando los todos
ni quienes son ellos, los de afuera de mi pequeño mundo,
¿quién es el resto, si soy yo tambien?
¿quién existiría conmigo?
Y sobre todo
no se
cuándo se va a hacer de día
en esta amenaza de amaneceres
que pasan de largo.
No se cuanto falta, ni si falta algo.
Ojalá me dijeran
fijate, se hizo de dia.
Más que nada porque una se acostumbra a la oscuridad
y podría quedarme dormida.
Hace tanto que es de noche...
no siento más que nada, o algo así.
No siento casi nada y no sé como pasó,
como se hace.
Como se consigue un sueño de papel y madera de colores.
No sé
como se accede al registro de esperanzas.
Ni si mi cuerpo volará algún día.
No sé por qué los porqués
ni cuando los todos
ni quienes son ellos, los de afuera de mi pequeño mundo,
¿quién es el resto, si soy yo tambien?
¿quién existiría conmigo?
Y sobre todo
no se
cuándo se va a hacer de día
en esta amenaza de amaneceres
que pasan de largo.
No se cuanto falta, ni si falta algo.
Ojalá me dijeran
fijate, se hizo de dia.
Más que nada porque una se acostumbra a la oscuridad
y podría quedarme dormida.
Hace tanto que es de noche...
No debería...
Me cansé de existencialismos. Son las 3 de la mañana. A lo lejos parpadean las luces blancas de navidad que un vecino colgó en su terraza. Está nublado y hay viento. En la luz de la calle vacía se ven caer algunas gotas. Y es hermoso, hasta que pienso que es hermoso. Dije basta de existencialismos. Por un momento mi mente no ocupa el silencio, y hace frío, y no se si estoy cansada o aburrida, o me duele el alma. Estoy desorientada. Me siento sola y escribo sobre el colchón en lo primero que encuentro a mano. Afuera se oye la ciudad (afuera de esta burbuja que me aisla, afuera de esto que no lleva a ninguna parte, mientras pasan tantas cosas). Esas ganas de querer salir de esto, de no jugar más, de que pase algo que rompa la inercia. De despertarme. Como si de verdad existiera un universo que no fueramos nosotros.
Me cansé de existencialismos. Son las 3 de la mañana. A lo lejos parpadean las luces blancas de navidad que un vecino colgó en su terraza. Está nublado y hay viento. En la luz de la calle vacía se ven caer algunas gotas. Y es hermoso, hasta que pienso que es hermoso. Dije basta de existencialismos. Por un momento mi mente no ocupa el silencio, y hace frío, y no se si estoy cansada o aburrida, o me duele el alma. Estoy desorientada. Me siento sola y escribo sobre el colchón en lo primero que encuentro a mano. Afuera se oye la ciudad (afuera de esta burbuja que me aisla, afuera de esto que no lleva a ninguna parte, mientras pasan tantas cosas). Esas ganas de querer salir de esto, de no jugar más, de que pase algo que rompa la inercia. De despertarme. Como si de verdad existiera un universo que no fueramos nosotros.
01 diciembre, 2004
ns/nc
No importa que sea tarde o temprano
si en las cúpulas altas del abismo
logramos ver una luz
que no se llame esperanza. No importa.
O que las águilas vengan y vuelen
y esperen que prendamos un incienso
en espera de la espera, no.
Porque todo, todo esto es otra cosa,
"no es lo que parece", y no, no lo es,
es mejor y peor que eso
es algo abrupto, sumido en especies,
en posibilidades infinitas
de conjunción de posibles.
(Que un día te venga la vida
y te haga sentir esto
es una especie de alivio
que me encontré descansando despierta
y recibí la lluvia
y recibí a mi voz
que hacía tiempo me esperaba.)
(Sept. 2004)
No importa que sea tarde o temprano
si en las cúpulas altas del abismo
logramos ver una luz
que no se llame esperanza. No importa.
O que las águilas vengan y vuelen
y esperen que prendamos un incienso
en espera de la espera, no.
Porque todo, todo esto es otra cosa,
"no es lo que parece", y no, no lo es,
es mejor y peor que eso
es algo abrupto, sumido en especies,
en posibilidades infinitas
de conjunción de posibles.
(Que un día te venga la vida
y te haga sentir esto
es una especie de alivio
que me encontré descansando despierta
y recibí la lluvia
y recibí a mi voz
que hacía tiempo me esperaba.)
(Sept. 2004)
30 noviembre, 2004
Toda tu vida es ahora
Navegando por internet encontré una página web: The Last E-mail/ El último email. Vos pagás, escribis un mail, o 20, y ellos lo mandan al destinatario sólo cuando ya te moriste. "Para decir lo que no les dijiste nunca/para despedirte/..." anuncia la empresa. Ah bueno.
Y entonces pienso, ¿qué sentido tiene eso, una vez muertos? ¿Por qué después?¿Tan cobardes somos para con nosotros? Tenemos un plazo para actuar, para vivir. Se te pasa.
Si me dieran una segunda oportunidad -de las que desaprovecho cada día-, elegiría hacer varias cosas. La segunda oportunidad es ahora. ¿Qué harías vos?
Yo les daría un beso y un abrazo a mis seres compañeros, incluidos los que están "lejos". Me bañaría en el mar desnuda, me sentaría al sol descalza, con la tierra, y daría las gracias a todo simplemente. Como hago cuando me doy cuenta. Me tiraría panza arriba a mirar el cielo hasta dormirme. Iría a saludar a un árbol, a sentir su vida. Porque se me canta. Jugaría con mi perro. Me cortaría el pelo con esmero, me pondría un vestido turquesa y me iría afuera, a algún lado, donde me cruzaría por sorpresa con el amor de mi vida. Me despediría. Dejaría algo para los que están y los que vengan; a lo mejor el recuerdo, que es lo único que tengo, a lo mejor una frase, a lo mejor un amen con sus dos posibilidades.
Tengo demasiadas cosas que hacer: dejar de dejar pasar la vida.
pd: tantas palabras para decir esto, sobran. Hagamos como que sólo está el título, o mejor: aquí no ha pasado nada.
Navegando por internet encontré una página web: The Last E-mail/ El último email. Vos pagás, escribis un mail, o 20, y ellos lo mandan al destinatario sólo cuando ya te moriste. "Para decir lo que no les dijiste nunca/para despedirte/..." anuncia la empresa. Ah bueno.
Y entonces pienso, ¿qué sentido tiene eso, una vez muertos? ¿Por qué después?¿Tan cobardes somos para con nosotros? Tenemos un plazo para actuar, para vivir. Se te pasa.
Si me dieran una segunda oportunidad -de las que desaprovecho cada día-, elegiría hacer varias cosas. La segunda oportunidad es ahora. ¿Qué harías vos?
Yo les daría un beso y un abrazo a mis seres compañeros, incluidos los que están "lejos". Me bañaría en el mar desnuda, me sentaría al sol descalza, con la tierra, y daría las gracias a todo simplemente. Como hago cuando me doy cuenta. Me tiraría panza arriba a mirar el cielo hasta dormirme. Iría a saludar a un árbol, a sentir su vida. Porque se me canta. Jugaría con mi perro. Me cortaría el pelo con esmero, me pondría un vestido turquesa y me iría afuera, a algún lado, donde me cruzaría por sorpresa con el amor de mi vida. Me despediría. Dejaría algo para los que están y los que vengan; a lo mejor el recuerdo, que es lo único que tengo, a lo mejor una frase, a lo mejor un amen con sus dos posibilidades.
Tengo demasiadas cosas que hacer: dejar de dejar pasar la vida.
pd: tantas palabras para decir esto, sobran. Hagamos como que sólo está el título, o mejor: aquí no ha pasado nada.
pd2: ¿vos también tenés miedos como frenos de mano?
29 noviembre, 2004
El césped [y otros re-lates II]
escrito en el pasto/césped/gespa/*...
Me siento aquí, acá. A compartir con este árbol supuestas soledades. En realidad no son soledades, pero eso lo saben pocos. Incluso lo olvido a veces. Me acaba de llamar el mundo, con señales, y vino la alegría como dos mariposas y una pizarra plana, con forma de yo (me parece). Se me olvidó lo que quería decir.
Me tuve que ir del árbol, los bichos me querían demasiado (o demasiado poco).
Ahora da el sol en la columna, se termina la tinta de mi boli y gracias. Yo sé por qué lo digo, para que no se pierda esa palabra, pero que se mezcle y vuele por el mundo. Gracias, después de todo, y por qué no. Estoy contenta de escribir y llevarme más o menos bien con las palabras. A pesar de lo de siempre (y de decir lo de siempre), a pesar de las ideas, los yomejores, los separatismos y la estupidez humana, de vivir en el "primer mundo" y no hacer nada, de mi ego y mis quieros , de políticos, de gente, de nada. A pesar de todo estoy.
Alguien en voz alta, con acento eslavo, acaba de decir gracias cerca mío (no hay casi nadie por acá). Justo cuando estaba por escribirlo.
levanto la cabeza y veo la luna en pleno día, un cuarto abierto.
8.10.04
* (arg./esp./cat.: pron. + o - "shespa" ;) ...sí, tengo ganas de poner asteriscos últimamente.
27 noviembre, 2004
Prólogo a la obra De ovejas que rompen el contrato onírico.
Por Ute Nosesabe el Apellido, diplomada en Ciencias Oníricas, insomne a tiempo parcial.
¿A quién se le orcurrió que contar un número indeterminado de ovejitas saltando una valla podía funcionar sin contratiempos?
A mi no me funciona. Tengo un problema con las ovejitas. Mejor dicho, ellas tienen un problema conmigo. La cosa viene bien al principio, una, dos, tres, cuatro...y la quinta se lleva por delante la valla. Seis, salta, va subiendo y no cae más. La siete tarda un montón en bajar, la pierdo del campo de visión. Viene la octava, se me lleva la valla por delante y pasa de largo.
Arreglo la valla, 9, 10, 11, 12....12? ¿Donde está la siguiente? No quiere venir. Ah bueno. Treceava oveja, no quiere saltar y pasa por al lado, tranquilamente. La catorceava que viene a toda velocidad se le cae encima cuando todavía no se había ido. Luego dos ovejas de golpe, y dan una voltereta en el medio. Triple mortal, caída impecable. Así hasta que quiero dejar de contar ovejas y no puedo porque siguen saltando. De lo que se deduce que puede haber gente a quien le sirva: les ganan por cansancio.
Por Ute Nosesabe el Apellido, diplomada en Ciencias Oníricas, insomne a tiempo parcial.
¿A quién se le orcurrió que contar un número indeterminado de ovejitas saltando una valla podía funcionar sin contratiempos?
A mi no me funciona. Tengo un problema con las ovejitas. Mejor dicho, ellas tienen un problema conmigo. La cosa viene bien al principio, una, dos, tres, cuatro...y la quinta se lleva por delante la valla. Seis, salta, va subiendo y no cae más. La siete tarda un montón en bajar, la pierdo del campo de visión. Viene la octava, se me lleva la valla por delante y pasa de largo.
Arreglo la valla, 9, 10, 11, 12....12? ¿Donde está la siguiente? No quiere venir. Ah bueno. Treceava oveja, no quiere saltar y pasa por al lado, tranquilamente. La catorceava que viene a toda velocidad se le cae encima cuando todavía no se había ido. Luego dos ovejas de golpe, y dan una voltereta en el medio. Triple mortal, caída impecable. Así hasta que quiero dejar de contar ovejas y no puedo porque siguen saltando. De lo que se deduce que puede haber gente a quien le sirva: les ganan por cansancio.
24 noviembre, 2004
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Resolución nº 3.457.8
El universo se hará cargo de proveer a la denunciante de los meses de Enero a Julio que han sido sustraídos, y un nuevo mes de Agosto extra, en el momento adecuado.
Expediente nº 3.457.8
La denunciante declara:
Paso a enumerar:
-el mes de Enero, Febrero, Marzo, Abril, Mayo, Junio, Julio. Agosto lo pude recuperar.
-2 kilos (de mí).
Dentro del mes de Enero llevaba 3 esperanzas y una vela, una oración especial, un paquete de incienso.
Paso a enumerar:
-el mes de Enero, Febrero, Marzo, Abril, Mayo, Junio, Julio. Agosto lo pude recuperar.
-2 kilos (de mí).
Dentro del mes de Enero llevaba 3 esperanzas y una vela, una oración especial, un paquete de incienso.
Resolución nº 3.457.8
El universo se hará cargo de proveer a la denunciante de los meses de Enero a Julio que han sido sustraídos, y un nuevo mes de Agosto extra, en el momento adecuado.
¿Cómo lo ves?
-Sintiéndolo mucho le digo, don Minuando no se asuste, que esto es broma. En serio, es broma, no es así. ¿Cómo qué cosa? ¡Todo! Siga la línea verde y me dice mañana. Sígala, hágame caso, es un consejo. Siga la línea don Minuando. Aparte, ¿qué hay tan importante? ¿Un negocio? Una vida armada...no, una familia. Y si no para qué. A usted lo que le pasa es que tiene miedo, claro.
-No tengo miedo, pero es que es todo tan...
-...confuso.
-Ajá.
-¿Y? ¿No es confuso hacer las cuentas, no es confuso ir a comprar, tomar el desayuno cada día? O usted se piensa que desayuna su desayuno y listo. Eso sí es confuso; mejor que sea Confucio.
-¿Confucio a que viene ahora?
-Nada, disculpe, un escape...
-Ah.
-Yo le digo por usted, y que conste que no tengo nada que ver en esto, a mi me pidieron que lo hiciera.
-¿Quienes?
-No puedo decirlo...
-Estamos listos entonces.
-Que quiere que le haga.
-Nada, déjeme tranquilo, qué linea verde ni que carajo...no se por qué me pongo a discutir sobre filosofia barata. Línea verde, ja.
-Pero cómo, ¿no la ve?
-No.
-Y entonces para qué me mand... pensé que la veía. ¿Ni una sombrita, ve? ¿No tiene así como ganas de descubrir que hay algo rondando por ahí? ¿Como que está buscando algo, una respuesta, un origen, no está insatisfecho?...¿usted no se busca a si mismo?
-..Mire, no quiero ser grosero, pero no, ni busco un origen ni acá hay sombritas ni nada rondando. Soy nieto de mis abuelos, hijo de mis padres y nací ahí a la vuelta, y haga el favor, no insinúe que soy un pendejo que no sabe quién es y se tiene que andar buscando. Tengo 55 años, una familia, un negocio, pago el auto nuevo desde hace dos y no se por qué carajo le estoy contando esto a usted, que no me conoce y me viene así a hablar de metafisicas y confucios a las 10 de la mañana, después de pasarse un mes comprando caramelitos de menta cada miércoles. Haga el favor, no insista.
-...está bien...me da dos paquetitos por favor... ¿Se fijó que son verdes?
-¿Y?
-Nada, como lo que le decía antes...
-¿Otra vez? Hizo un gesto de disgusto.
-No no...voy a tener que arreglar algunas cosas. Mejor deme tres.
- 4, 50.
-Hasta el miércoles
-Chau.
Mientras ordenaba los paquetes de puré instantáneo en los estantes, el señor Minuando descubrió que había una línea roja abajo de una de las cajas que acababa de traer del almacén. No era muy ancha, sería como una mano, y tan larga que no veía el final. La línea serpenteaba entre la sección de galletitas y la de lácteos, pasando por los congelados hasta salir del negocio por la puerta principal.
Intrigado, don Minuando empezó a seguirla. Caminó y caminó, no notó que oscurecia y se olvidó de que lo esperaban en casa; siguió caminando. Cuando se dio cuenta y quiso volver no pudo porque la línea lo tenía atrapado, no podía dejar de seguirla.
El vagabundo lo vio acercarse lentamente al banco en el que estaba por acostarse. Iba mirando al suelo pensativo. Se sentó a su lado y le contó, tras un "buenas noches" y sin quitar la vista del suelo, la charla que había tenido con el hombre de los caramelitos de menta. Además de su vida. Parecía perdido y triste, el vagabundo lo dejó hablar.
-Un loco, -dijo, puede creer que me quiso convencer de que podía seguir una línea verde...a saber donde andaría yo ahora! Una línea verde, ni más ni menos, qué barbaridad. Fíjese en cambio en esto... ¿no le intriga? No sé qué tiene, pero me atrapa, yo quiero volver a mi casa, ya lo intenté. Es muy curioso, casi terrible, pero esta linea roja no me deja....
-¿Roja?
-Sintiéndolo mucho le digo, don Minuando no se asuste, que esto es broma. En serio, es broma, no es así. ¿Cómo qué cosa? ¡Todo! Siga la línea verde y me dice mañana. Sígala, hágame caso, es un consejo. Siga la línea don Minuando. Aparte, ¿qué hay tan importante? ¿Un negocio? Una vida armada...no, una familia. Y si no para qué. A usted lo que le pasa es que tiene miedo, claro.
-No tengo miedo, pero es que es todo tan...
-...confuso.
-Ajá.
-¿Y? ¿No es confuso hacer las cuentas, no es confuso ir a comprar, tomar el desayuno cada día? O usted se piensa que desayuna su desayuno y listo. Eso sí es confuso; mejor que sea Confucio.
-¿Confucio a que viene ahora?
-Nada, disculpe, un escape...
-Ah.
-Yo le digo por usted, y que conste que no tengo nada que ver en esto, a mi me pidieron que lo hiciera.
-¿Quienes?
-No puedo decirlo...
-Estamos listos entonces.
-Que quiere que le haga.
-Nada, déjeme tranquilo, qué linea verde ni que carajo...no se por qué me pongo a discutir sobre filosofia barata. Línea verde, ja.
-Pero cómo, ¿no la ve?
-No.
-Y entonces para qué me mand... pensé que la veía. ¿Ni una sombrita, ve? ¿No tiene así como ganas de descubrir que hay algo rondando por ahí? ¿Como que está buscando algo, una respuesta, un origen, no está insatisfecho?...¿usted no se busca a si mismo?
-..Mire, no quiero ser grosero, pero no, ni busco un origen ni acá hay sombritas ni nada rondando. Soy nieto de mis abuelos, hijo de mis padres y nací ahí a la vuelta, y haga el favor, no insinúe que soy un pendejo que no sabe quién es y se tiene que andar buscando. Tengo 55 años, una familia, un negocio, pago el auto nuevo desde hace dos y no se por qué carajo le estoy contando esto a usted, que no me conoce y me viene así a hablar de metafisicas y confucios a las 10 de la mañana, después de pasarse un mes comprando caramelitos de menta cada miércoles. Haga el favor, no insista.
-...está bien...me da dos paquetitos por favor... ¿Se fijó que son verdes?
-¿Y?
-Nada, como lo que le decía antes...
-¿Otra vez? Hizo un gesto de disgusto.
-No no...voy a tener que arreglar algunas cosas. Mejor deme tres.
- 4, 50.
-Hasta el miércoles
-Chau.
Mientras ordenaba los paquetes de puré instantáneo en los estantes, el señor Minuando descubrió que había una línea roja abajo de una de las cajas que acababa de traer del almacén. No era muy ancha, sería como una mano, y tan larga que no veía el final. La línea serpenteaba entre la sección de galletitas y la de lácteos, pasando por los congelados hasta salir del negocio por la puerta principal.
Intrigado, don Minuando empezó a seguirla. Caminó y caminó, no notó que oscurecia y se olvidó de que lo esperaban en casa; siguió caminando. Cuando se dio cuenta y quiso volver no pudo porque la línea lo tenía atrapado, no podía dejar de seguirla.
El vagabundo lo vio acercarse lentamente al banco en el que estaba por acostarse. Iba mirando al suelo pensativo. Se sentó a su lado y le contó, tras un "buenas noches" y sin quitar la vista del suelo, la charla que había tenido con el hombre de los caramelitos de menta. Además de su vida. Parecía perdido y triste, el vagabundo lo dejó hablar.
-Un loco, -dijo, puede creer que me quiso convencer de que podía seguir una línea verde...a saber donde andaría yo ahora! Una línea verde, ni más ni menos, qué barbaridad. Fíjese en cambio en esto... ¿no le intriga? No sé qué tiene, pero me atrapa, yo quiero volver a mi casa, ya lo intenté. Es muy curioso, casi terrible, pero esta linea roja no me deja....
-¿Roja?
23 noviembre, 2004
20 noviembre, 2004
[aunque el mundo se esté yendo a la mierda*]
Un momento. Ya no hay lucha. Ya no hay guerra conmigo misma, ni contra nada. No se puede pelear contra una, no se puede gritar contra el viento que cambia, contra la lluvia. Somos prismas que ven prismas, cientos, miles.
Tantos puntos para recordar la línea indivisible. Y cuando no hay más lucha, cuando no hay futuro (apenas un pasado), nos tenemos a nosotros. Tenemos todo, cuando no tenemos nada.
*señoras y señores, miren con atención. Podría ser un cronopio.
11 noviembre, 2004
Disculpe que lo moleste a estas horas, pero es que resulta que me di cuenta....bueno gracias. Decía, que me di cuenta...si, sin leche. Me di cuenta que tengo manos. Me encanta ese aroma. Nunca me fijo en mis manos, y en que podría salir de ellas si quisiera. Podría salir de mi misma, si quisiera. Pero me parece que no quiero, que se yo. Gracias.
Bue, la cuestión más que nada, es que nada sirve para nada. Y si nada sirve, entonces escribir tampoco. Ni hablar.Y a mi me gusta escribir, pero pienso: para qué? Para nada. A veces no quiero ni pensar en escribir. Entonces no escribo, y tampoco sirve de nada. Me hago un lio. Y bueno. Que se yo. Usted que piensa?
Ah...claro. Sí,es cierto, la verdad. Pero a veces se transforma en un alegato al ego. Alegato, suena a alligator. Que feo. Ve lo que quiero decir? Que me voy por las ramas. Se me van las palabras por las ramas. Se trepan, se quedan ahi, me miran y se me cagan de risa...no soy muy bien hablada, a veces. Aquí se está bien, no hace frío. Dicen que la cota de nieve va a bajar a los 800 metros. Pero por qué hablamos de esto? No tiene sentido, no? Como todo.
A veces el silencio dice más. Siempre dice más, y siempre está en medio. El silencio y ese humo de incienso que dibuja formas en la pared. Qué marca es? Yo antes compraba uno de sándalo, pero desde que lo usé en una epoca triste...me trae malos recuerdos. Suele pasar. Con las canciones, con los aromas. Usted también anda descalzo? Eso es bueno,dicen que descarga la energía. Te conecta con la tierra. Somos muy antinaturales ahora, no le parece? Viviendo entre cemento, con electricidad en todas partes. Hay días eléctricos, en que no puedo peinarme. En serio le digo! Pero no importa, también ando en poncho, y la gente no me entiende. La gente-en-masa- no suele entender lo que no son ellos. Me entristece eso. Y me dan ganas de dormir, para no acordarme que la gente a veces es demasiada gente. Siempre diría. Y a veces, la gente duele. Casi siempre. Sí. Claro, eso mismo. Además, somos como kamikazes, no? La gente duele, y salimos en busca de gente que se choca con nosotros. Y nos vamos volviendo finitos, pulidos, suaves al tacto de tanto chocar, mansitos como borreguitos. Pobres animales, nosotros como especie en el poder. Se supone. No sabemos estar solos, no. Pero por más que estemos acompañados, somos, en algún aspecto, como islas. Islas espirituales. Espíritus islas a lo mejor, las palabras no importan.
Parece que está goteando. Es lindo el ruido de la lluvia, sobre todo para estar en silencio.
Bue, la cuestión más que nada, es que nada sirve para nada. Y si nada sirve, entonces escribir tampoco. Ni hablar.Y a mi me gusta escribir, pero pienso: para qué? Para nada. A veces no quiero ni pensar en escribir. Entonces no escribo, y tampoco sirve de nada. Me hago un lio. Y bueno. Que se yo. Usted que piensa?
Ah...claro. Sí,es cierto, la verdad. Pero a veces se transforma en un alegato al ego. Alegato, suena a alligator. Que feo. Ve lo que quiero decir? Que me voy por las ramas. Se me van las palabras por las ramas. Se trepan, se quedan ahi, me miran y se me cagan de risa...no soy muy bien hablada, a veces. Aquí se está bien, no hace frío. Dicen que la cota de nieve va a bajar a los 800 metros. Pero por qué hablamos de esto? No tiene sentido, no? Como todo.
A veces el silencio dice más. Siempre dice más, y siempre está en medio. El silencio y ese humo de incienso que dibuja formas en la pared. Qué marca es? Yo antes compraba uno de sándalo, pero desde que lo usé en una epoca triste...me trae malos recuerdos. Suele pasar. Con las canciones, con los aromas. Usted también anda descalzo? Eso es bueno,dicen que descarga la energía. Te conecta con la tierra. Somos muy antinaturales ahora, no le parece? Viviendo entre cemento, con electricidad en todas partes. Hay días eléctricos, en que no puedo peinarme. En serio le digo! Pero no importa, también ando en poncho, y la gente no me entiende. La gente-en-masa- no suele entender lo que no son ellos. Me entristece eso. Y me dan ganas de dormir, para no acordarme que la gente a veces es demasiada gente. Siempre diría. Y a veces, la gente duele. Casi siempre. Sí. Claro, eso mismo. Además, somos como kamikazes, no? La gente duele, y salimos en busca de gente que se choca con nosotros. Y nos vamos volviendo finitos, pulidos, suaves al tacto de tanto chocar, mansitos como borreguitos. Pobres animales, nosotros como especie en el poder. Se supone. No sabemos estar solos, no. Pero por más que estemos acompañados, somos, en algún aspecto, como islas. Islas espirituales. Espíritus islas a lo mejor, las palabras no importan.
Parece que está goteando. Es lindo el ruido de la lluvia, sobre todo para estar en silencio.
09 noviembre, 2004
07 noviembre, 2004
¿Alguna vez pensaste cuántas vidas hicieron falta para que estés en este lugar en este momento? Cuantas "casualidades", encuentros y desencuentros, emigraciones,exilios, hambrunas, guerras, viajes. Cuántas alegrías y cuántos amores vivieron antes y siguieron en vos, ni más ni menos (no en otro), vos que podés crear, que ves tu mundo y lloras o sonreís porque estás vivo. Estás viva.
Toda esa gente (todos esos amores) que fueron en su momento y dieron luz a pesar del miedo, y lucharon por no luchar, siguen acompañándonos, guiándonos en silencio con una sonrisa a través del presente oscuro y frío que vivimos. Sólo a veces, entre sueños, podemos distinguir el color de su presencia etérea y tímida.
Toda esa gente (todos esos amores) que fueron en su momento y dieron luz a pesar del miedo, y lucharon por no luchar, siguen acompañándonos, guiándonos en silencio con una sonrisa a través del presente oscuro y frío que vivimos. Sólo a veces, entre sueños, podemos distinguir el color de su presencia etérea y tímida.
06 noviembre, 2004
[No woman no cry]
Se me cayó el mundo encima. Plaf, todo. Se me cayó la paz relativa, la emocionalidad pausada, el silencio mental... Ahí estan el I Ching, el Livro do Desassossego, las fotos; me esperan desde lejos, como siempre.
Y mi guitarra apenas suena, ni siquiera gently weeps. Nada.
Se me cruzaron delante las "pasiones humanas", los conflictos, las decisiones, todo eso. Me saturé de mundo. Me saturé de gente de mierda y de gente buena triste, me cansé de estudiar, de preconceptos, de etiquetas y diplomacia, de decirles lo que sé que quieren escuchar (qué interesante lo que cuenta). De disculpe y de permiso mientras me pisan ellos. De nada. Pero no me cansé de dar gracias, ni de sonreirme, aunque sea con los ojos, aunque sea llorando.
La cuestión está en si me vuelvo mundo o no, si me camuflo para que no me distinga y deje de caerse en mi cabeza como de arriba de una estantería: uno tras otro los despertares y las convivencias, las extrañezas, los reencuentros. La supervivencia. Que dia de mierda. No me quiero volver ese tipo de mundo.
No quiero más que abrazar a tanta gente y decir todo va a salir bien, no pasa nada. Un abrazo tampoco me vendria mal hoy. No me quiero volver gris, ni triste sin conciencia de ser triste, ni muda voluntaria que deja que la vida se le llene de pelusas como un pullover viejo. No quiero eso, ni rendirme ante la evidencia de que siempre sea lo mismo, ni aceptar lo que se acepta en estos casos; "pero es lo que hay, al final no se puede cambiar el mundo". Mentira. El mundo lo cambiamos cada día nosotros, con nuestras acciones y nuestras no-acciones, con paz o con violencia, con verdades o mentiras (que no existen, de todas formas). El mundo somos nosotros.
No dejemos que se nos apague la luz, ni que nos muerdan las tristezas.
(everything's gonna be all right, yeah, everything's gonna be all right, so no woman no cry...)
Se me cayó el mundo encima. Plaf, todo. Se me cayó la paz relativa, la emocionalidad pausada, el silencio mental... Ahí estan el I Ching, el Livro do Desassossego, las fotos; me esperan desde lejos, como siempre.
Y mi guitarra apenas suena, ni siquiera gently weeps. Nada.
Se me cruzaron delante las "pasiones humanas", los conflictos, las decisiones, todo eso. Me saturé de mundo. Me saturé de gente de mierda y de gente buena triste, me cansé de estudiar, de preconceptos, de etiquetas y diplomacia, de decirles lo que sé que quieren escuchar (qué interesante lo que cuenta). De disculpe y de permiso mientras me pisan ellos. De nada. Pero no me cansé de dar gracias, ni de sonreirme, aunque sea con los ojos, aunque sea llorando.
La cuestión está en si me vuelvo mundo o no, si me camuflo para que no me distinga y deje de caerse en mi cabeza como de arriba de una estantería: uno tras otro los despertares y las convivencias, las extrañezas, los reencuentros. La supervivencia. Que dia de mierda. No me quiero volver ese tipo de mundo.
No quiero más que abrazar a tanta gente y decir todo va a salir bien, no pasa nada. Un abrazo tampoco me vendria mal hoy. No me quiero volver gris, ni triste sin conciencia de ser triste, ni muda voluntaria que deja que la vida se le llene de pelusas como un pullover viejo. No quiero eso, ni rendirme ante la evidencia de que siempre sea lo mismo, ni aceptar lo que se acepta en estos casos; "pero es lo que hay, al final no se puede cambiar el mundo". Mentira. El mundo lo cambiamos cada día nosotros, con nuestras acciones y nuestras no-acciones, con paz o con violencia, con verdades o mentiras (que no existen, de todas formas). El mundo somos nosotros.
No dejemos que se nos apague la luz, ni que nos muerdan las tristezas.
(everything's gonna be all right, yeah, everything's gonna be all right, so no woman no cry...)
04 noviembre, 2004
Hoy me parece que la vida es como un cuaderno de ejercicios sin fecha de entrega, en el que cada problema trae en sí la solución. El juego consiste en ver cuánto tardas en encontrarla.
Tenés todo. Una vez aprendes a dividir, después a multiplicar...pueden pasar años entre problema y problema. Yo personalmente voy pasando páginas con la misma cara de "qué hago acá" que tenía cuando me entregaron el cuaderno.
Tenés todo. Una vez aprendes a dividir, después a multiplicar...pueden pasar años entre problema y problema. Yo personalmente voy pasando páginas con la misma cara de "qué hago acá" que tenía cuando me entregaron el cuaderno.
28 octubre, 2004
El césped [y otros re-lates]
Después de todo lo que pasó, pasa. Pasa que estoy sentada al pie de una columna de cemento, en suelo de cemento delante del césped. Verde como este día, que en el fondo es azul. Pero no importan esas definiciones, la cuestión es que estoy. Y escribo esto y digo algo, aunque no se muy bien qué. En fin. Énfin. A saber dónde. He descubierto estar conmigo, sólo con mí y mis letras, y mis fondos de cuadrados, mis relojes rotos, esos que no uso. Y los anillos dejados en herencia de amistades, creo, y lo que no llegó pero llegaba y no fue. Se esperan chaparrones por el noroeste, eso lo sabe todo el mundo. Acá al lado cantan Let it Be. Qué lindo, hasta con bongo. Y pasa un helicóptero. Y todo, incluso los árboles, se confabula para que yo (centro del microuniverso con mi nombre) sonría. Estoy incompletamente entera, y estoy bien.
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5.10.04
escrito en el césped de la universidad anónima
26 octubre, 2004
25 octubre, 2004
Confirmación de una hipótesis
Hoy fui, la agarré y le dije: escuchame hipótesis, necesito que me digas ya, si sí o si no. Ella, como siempre dijo "ahhhhh" con ese tonito de "ns/nc" que las hipótesis heredan. Es genético, ya sé, pero igual me enoja.
La cuestión (como ya dije) es que me dijo: "ahhhh". Pero a estas alturas (30 m. sobre el nivel del mar, para más datos) una no está para esas cosas.
-Hipótesis, no te hagas la boluda, a vos te hablo. Vamos que pierdo el metro, necesito que confirmes. Y si no, no, pero decí algo.
Y la hipótesis nada, ahí clavada. Le compré caramelos de frutas, se los comió todos, le compré flores...también se las comió, y al cabo de un rato, cuando parecía que iba a hablar, abrió la boca y...no se le entendió nada porque los caramelos eran de goma pegajosa, y entre eso y los pétalos sin masticar... Creo que fue un sí, de todas formas.
pd: si no lo han probado, no saben lo que cuesta lavarle los dientes a una hipótesis. Encima muerden.
Hoy fui, la agarré y le dije: escuchame hipótesis, necesito que me digas ya, si sí o si no. Ella, como siempre dijo "ahhhhh" con ese tonito de "ns/nc" que las hipótesis heredan. Es genético, ya sé, pero igual me enoja.
La cuestión (como ya dije) es que me dijo: "ahhhh". Pero a estas alturas (30 m. sobre el nivel del mar, para más datos) una no está para esas cosas.
-Hipótesis, no te hagas la boluda, a vos te hablo. Vamos que pierdo el metro, necesito que confirmes. Y si no, no, pero decí algo.
Y la hipótesis nada, ahí clavada. Le compré caramelos de frutas, se los comió todos, le compré flores...también se las comió, y al cabo de un rato, cuando parecía que iba a hablar, abrió la boca y...no se le entendió nada porque los caramelos eran de goma pegajosa, y entre eso y los pétalos sin masticar... Creo que fue un sí, de todas formas.
pd: si no lo han probado, no saben lo que cuesta lavarle los dientes a una hipótesis. Encima muerden.
24 octubre, 2004
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