Días de avenida

Llueven panaderos en la cocina.
camino por avenida pellegrini y se me rompen los zapatos; sigo descalza. me dan cinta scotch gigante para arreglarlo. esto es argentina. saludo a los perros de siempre. camino camino, me paro en el kiosco y

leo el titular. sigo caminando. ¿como se las arregla la gente para generar todo
eso?

tiro las sandalias rojas en el piso de madera cuando llego, los murciélagos conversan en la terraza de mi casa-mientras ute toma agua en patas en la cocina -.
me desprendo de la segunda piel que necesito para vivir afuera. Prendo un sahumerio, prendo la música, prendo el fuego.
riego una planta de albahaca, una menta-limón, el ficus-pocus. llueve. la noche es una
espiral infinita de sueño y desvelos, gente rara que me visita, gotas cayendo en la bañera; estoy pero no

estoy, y de nuevo camino por avenida pellegrini y llueven panaderos en la cocina.

esta vez es en serio.