Siete lágrimas caen.
El universo no espera, simplemente es.
El amor
no espera,
Igual que el universo.

22/1/2008

era lo que querías; era lo que temías.

posteo necesario escrito en enero. no puede quedar ahi.


escribir el universo en palabras


una lo intenta. lo intenta, lo intenta de nuevo
una intenta no sentir
de nuevo
y otra vez lo mismo. siempre repitiendose en ciclos, recordándote que no sos lo suficientemente lista para darte cuenta de por qué.


cuando se va todo al carajo, se puede ir bien a la mierda.

sonrei. siempre.

9 meses de vida

La indómita luz se hizo carne en mí

y lo dejé todo por esta soledad.

Y leo revistas en la tempestad

hice el sacrificio abracé la cruz al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo.

Morí sin morir y me abracé al dolor

y lo dejé todo por esta soledad

ya se hizo de noche y ahora estoy aquí

mi cuerpo se cae sólo veo la cruz

al amanecer.

Rezo, rezo, rezo, rezo por vos.

Y curé mis heridas y me encendí de amor

Y quemé las cortinas y me encendí de amor,

de amor sagrado.

Y entonces rezo.

(charly y spinetta)

hay canciones que suenan por la radio en el momento justo, como si se asomaran al balcón de lo decible:

me gustaría resumir 9 meses de mi vida en palabras
pero hay cosas que sólo se pueden contar no hablando



y son las mejores cosas del universo.

Habia una vez una lluvia y un cuerpo ácido que le rendia tributo. El cuerpo era de un viejo flaco y arrugado que vivia en las afueras de la gran ciudad, y sacaba su sillita a la puerta cuando olia el viento que anunciaba agua.

Se sentaba a esperar. En cuanto empezaban a caer las primeras gotas estiraba las piernas, abría los brazos y miraba sonriente la lluvia con su boca llena de huecos.
Así lo veia la gente, despanzurrado y feliz en la puerta de su casa. El perro Aurelio se mantenía firme a su lado.

Nadie recuerda que el viejo murió el dia mas seco del año.
Aurelio sabe que se fue a buscar la lluvia.

Y si, es así.
Hay que salir en las fotos con cara de no querer salir en esa foto,
hay que escupir el pastel de papas de la tía en plena celebración familiar,
hay que mantener la seriedad más absoluta cuando todos rien

hasta que alguien venga y nos abrace y diga ya pasó amor, el mundo no es tan malo como parece.

entonces quizá le creamos,
quizá volvamos a sonreir en alguna que otra foto.

los buscadores de estrellas no saben a dónde van
no tienen casa propia
ni tizas de colores para marcar fronteras en el piso

viven en el aire
porque son del aire
y no preguntan nunca cuanto falta:
saben que no podran saberlo

tienen familia
pero no la tienen
y esperan pacientes entender su busqueda
cuando, a veces, solo algunos los entienden

a veces los buscadores de estrellas estan tristes
pero no temen a nadie.

Me mandan un mail. Lo abro para bajar el archivo adjunto. Y dice así:


El universo es una perversa inmensidad llena de ausencias. Uno no esta en casi ninguna parte. Sin embargo, en medio de las infinitas desolaciones hay una buena noticia: el amor.

(Alejandro Dolina)

cuento para niños en dias de tormenta*



Empieza a gotear.

Ve como los relámpagos iluminan las raíces invisibles del cielo.

Caen estrellas de los árboles del infinito.



Las estaciones ahí arriba son más parecidas a las del corazón que a las de la tierra; hay tiempos en que cada dos por tres es otoño. Entonces, los árboles celestes sacuden algunos frutos de sus ramas. Cuando caen lo iluminan todo, a veces sin hacer ruido, dejando que la luz nos muestre sus raíces de gigante.



Sólo los pájaros conocen el secreto, y ella soñó que era un pájaro.

Por eso sabe que las raíces infinitas cruzan todo el firmamento. Y por eso los pájaros no vuelan más alto: podrían golpearse contra una raíz y caer de tan arriba...



Descalza pisa la tierra. Corre



corre más y más rápido



Huele a lluvia. Se sienta a esperar. Los árboles del cielo no quieren más agua de universo para sus raíces, y dejarán que caiga hacia abajo.

Encima nuestro, piensa.



Toma un sorbo de café.

Tiene los pies sucios de tierra. No se moverá de ahí hasta que el cielo la limpie y aparezca de nuevo esa semilla gigante que aún no germinó. Que late, late siempre esperando ser árbol algún día.



Desde que soy chiquita, es semilla... crecerá?

Deja el café en el piso. Se mira los pies.

Una gota cae en el medio de la taza, anunciando el comienzo de la música líquida. Los árboles de la tierra hablan en voz baja con los pájaros:

-Será verdad que hay árboles celestes?





Ella sonrie mirando las raíces.

Después de la lluvia se irá a dormir. Soñará con ser jardinera de cielos infinitos, para contar sus frutos en el universo.







*(todavía sin dibujar.)

If you don't have something good to write down
just write.


lo dijo un inglés

me encontré por la calle un papelito todo pisoteado y medio roto que dice esto:

"ENCUENTROS- León Gieco

Chispa de luz, en los ojos
Veo quién soy, junto a otros
No tiene edad, la escuela
Hoy dibujé mi nombre en letras
Mírame ya, mirame ahora
Miedo no hay, ya no me toca
Puedo sentir, que queda afuera
como un milagro, la vergüenza.
Voy a leer un cuento viejo
que escondí por mucho tiempo
Imaginé por los dibujos,
era de hadas, era de brujos.
Migas de pan, camino largo
se las comió un dia encantado.
Renacerán sueños más lindos,
entre amor, entre los hijos.
Felicidad, al encontrarte
algo de mi voy a contarte
Acumulé más palabras
noche oscura que aclara
chispa de luz, es mi vergüenza,
vos me enseñás nombres y letras
Con tu llave colorida
abro la puerta a la alegría."



Si es una canción nunca la escuché, pero es loco encontrarse esto por la calle.

suena óleo de una mujer con sombrero

tengo una silla giratoria de las que me gustan
un dia de sol en la espalda y viento en la cara
tengo sueño, y mi cabeza y mi corazón se mueven mas rápido que mi cuerpo
si pudiera
escribría algo que resumiera esto.

se puede ser feliz con una ramita de albahaca
3 huevos y
4 zuchinis (como se digan)

esta es la historia de un pañuelo. una historia como la de cualquier pañuelo del mundo...hasta que dejó de serlo.

Había una vez un pañuelo que nació en Singapur. Lo fabricaron junto con miles de pañuelos como él para ser vendido en mantas, paños y puestos ambulantes de todo el mundo por gente (alguna también nacida en Singapur) que no tenía los papeles que los otros querían que tuvieran; permiso de trabajo, de residencia, de estancia en la tierra. Pero esa es otra historia.

Éste era un pañuelo color azul violeta, plateado, 'cósmico, señorita!, se atrevió a poetizar el vendedor. Era cósmico. Y lo demostró elevándose en un viaje intercontinental. Cruzó el océano atlántico y el mar mediterráneo, no precisamente en ese orden. Estuvo en milan, buenos aires, rosario, santa fe, argentina, donde pasó de llamarse foulard a ser un echarpe.
Vio el paraná y disfrutó de las primeras noches de verano enredado en el cuello de su dueña que no era su dueña sino su portadora.

Viajó cientos de quilómetros hasta llegar a la tierra en la que debia cumplir su misión.

(Los pañuelos tienen una mision?)

(Y vos?)

El pañuelo cósmico desapareció una mañana de verano en el hemisferio sur. Se fue sin dejar rastro, sin volar ampulosamente, sin ser echado en falta hasta muchas horas después, cuando la portadora descubrió, al levantarse el vientito de la tarde, que se había escurrido de su cartera como por arte de magia.

Lo buscaron. Preguntaron en el ciber. Miraron en la calle. Recordaron los zapatitos de niño colgados en alguna ventana, o en el colectivo por algun humano con espíritu gregario, esperanzados...

pero no estaba

el pañuelo cósmico pasó al otro lado, el de los objetos perdidos,las lámparas rotas y los pedazos de papel con extrañas letras que una encuentra caminando por la calle.



Y cumplió su cometido, aunque nunca sepamos cuál era.

¿de dónde salieron los cuentos de hadas?

'karma police
arrest this man
he talks in maths
he buzzes like a fridge he's like a detuned radio'

Pondría toda la canción, que refleja tan bien el cóctel exacto de estados de ánimo que tengo ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=5LeLAELIxKY

yoga

ella sonrió
el dejó de lado sus miedos
y fueron felices.

el amor a veces es tan simple...

Cuando emprendas el viaje hacia Ítaca
Ruega que el camino sea largo,
Lleno de aventuras, lleno de descubrimientos.
A Lestrigones, Cíclopes,
Al colérico Poseidón –no temas:
Nunca hallarás tales seres en tu camino,
Nunca mientras altos sean tus pensamientos,
Mientras una extraña emoción
Estimule tu alma y tu cuerpo.
A Lestrigones, Cíclopes,
Al fiero Poseidón, nunca encontrarás
A menos que en tu alma los lleves dentro,
A menos que tu alma los ponga ante ti.

Ruega que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano en que,
Con gran placer y alegría,
Entres en puertos desconocidos;
Podrías detenerte en los mercados de Fenicia
Y comprar hermosas cosas,
Coral y nácar, ámbar y ébano,
Toda clase de perfumes sensuales
Adquiere tantos como puedas;
Podrías visitar muchas ciudades egipcias
Y no dejar de aprender de sus sabios.

Que siempre Ítaca esté en tu pensamiento.
Llegar ahí es tu destino.
Pero nunca apresures el viaje.
Es preferible que dure años,
Que seas viejo cuando alcances la isla,
Rico con todo lo que habrás ganado en el camino,
Sin esperar que sea Ítaca la que te haga rico.
Ítaca te dio un maravilloso viaje.
Sin ella no habrías partido
Pero ya no tiene más que darte.

Y si la encuentras pobre, no creas que Ítaca te ha engañado.
Sabio como te has hecho, tan pleno de experiencia,
Habrás entendido lo que significan las Ítacas.

Constantino Kavafis, «Ítaca»

a veces entro y miro
por si postié algo.

(si pudiera encontrar una palabra que signifique esto

diría algo así como que estamos en una de las partes trágicas de la película

murió mi hermano

se fue con el eclipse después de 10 años en la tierra....)

la vida de los ángeles es corta

acá estoy, caminando en patas por las piedras de la vida *


fah.


*para acá, vease post de abajo.

perdida en argentina

un cereal del desayuno con forma de isla
un moai en el baño de mi casa (a las 3 de la mañana, cuando las sombras juegan con las toallas)
un oso que habla y puede tener frio cuando es oso
un mundo mejor

hay que reconocer que a veces mi imaginación es desbordante.

no queria
usar medias de nylon
no queria
horario de oficina
no queria
decir siempre lo mismo pensando lo contrario.

no queria mas escapar de sus miedos
no soportaba la idea de anestesia
el dolor lo pasaría con un trago de vida


así fue como empezó. amaba caminar entre la arena, subirse a un colectivo de pequeña. amaba los dias temprano a la mañana y los sueños hasta las 12 y pico. el olor a café, el vapor de agua.
dejó un pedazo de tristeza en la tintorería. Pasado mañana podia ir a buscarlo, le habrian arreglado el agujero del pecho para que el frio de invierno fuera confortable. Se dedicó a pasear, a mirar a la gente. Pensaba regalarles algun libro, y ellos, perseguian el sol para enlatarlo. Agua caliente deshacía el sueño y todo parecia eso: un sueño. Se veia las manos abajo del agua. Gotitas y gotitas viajaban por su cuerpo. Agua en la cabeza, entrando entre las ideas y pegandoles un enjuague.

Hacía un dia frio. Tostadas en el desayuno, falda y botas en la calle, humo por la boca y hojas colgando de color dorado. Toc toc toc toc caminaba toc toc toc parada de autobús. Hiiiii! Subía. Miraba por el vidrio empañado y pintado y no tenía final para su cuento, para su vida. No tenia la menor idea de como seguia todo, de que pasaria mañana cuando volviera a la tintoreria. De que pasaria en el siguiente semaforo. No se lo preguntaba.

Grandes frases de mi hermana pequeña, primera parte

(ella)-É meglio morire que dimitire.
(yo)- jaja, quién dijo eso?
-yo.
-de donde lo sacaste?
-de mi cerebro óseo.


8/1/2006

llueve. si el cine no costara 6,50 iria. si la tv no estuviera ocupada, veria una peli. y no tiene ningun libro.
se pone a mirar por la ventana.
pega la nariz contra el vidrio, la frente contra el vidrio (no podia evitar escribirlo todo mientras miraba el árbol)
viento. caen hojas del arbol. si pudiera grabarlo todo. el movimiento de las hojas con el viento es algo tan hermoso.
se empaña el cristal.
se aburre y se cuenta un cuento a si misma

vivia en el pais de los arboles escasos, del verde lejano y seco donde no llovia nunca y las calles juntaban polvo hasta las proximas aguas. ahora está abajo del arbol pisando las hojas y el suelo mojado. se ve a si misma desde la ventana, y se cuenta un cuento para dormir. no le importa si esta bien conjugado. se filma una pelicula para volar. no se le ocurre nada mas. tiene sueño.

camina hacia su refugio. vive en lo alto de un árbol donde nunca caen rayos, donde puede soñar caliente y protegida en el hueco mas alto. ve el horizonte, ve salir el sol y venir las nubes de lluvia, cuando vienen. y los dias pasan entre sueños de hojas que caen, tranquilas, doradas, a tocar la tierra blanda.

duerme hasta que crezcan sus alas y pueda volar.

gris

Una chica gris vivía en una ciudad gris rodeada de gente gris porque era gris.
En realidad, el gris estaba ahí
y se le había metido dentro.

se había contaminado de gris.
respiraba gris
sentía gris
pensaba gris


no era ella
era gris



se preguntarán qué pasó con esta chica...bueno
el cuento todavía no ha terminado