La tarde del 31 de diciembre del 2006 el cielo está rojo anaranjado, medio rosa. Ella sale de la panadería del pueblo con 5 baguettes reción hechas. En la caja registradora, antes de pagar, se leía: 'baguettes calientes'. Abre la puerta y así como sale de la panadería la aborda una chica, rubia, con purpurina en las manos, que sin más dice:

-Si me pongo una camiseta con escote, esto queda bien puesto así arriba, en el pecho? (esto: purpurina dorada)

Ella, acostumbrada a que los clientes de la librería le empiecen a hablar de cualquier cosa en cualquier momento, contesta con naturalidad:

-Bueno, si te pones un poquito, puede quedar bien..
-Pero esta, o esta otra? (purpurina dorada nº2)
-Yo diría que esta. Y con un poquito de plateado, si lo mezclas, puede estar bien, tambien, -dice ella, mientras piensa: buat?!
-Plateado? Ah claro, los zapatos que voy a llevar son plateados.
-..Claro
-Entonces, si me pongo un poquito de esta encima del pecho...
-...o quizas en el cuello, no? (no seas cutre, señorita!)
-Dices que en el pecho no queda bien?
-No (sí, queda fatal) digo, pero también...de todas formas, mejor esta purpurina. 'Deu!
-Vale vale, gracias, deu.

Ya llega el año nuevo, y promete.

erica

Erica inundó el baño con un litro de agua mientras se duchaba.Cuando salió de la bañera, mientras juntaba el agua con los pies en el
charco, pensó que eran todas las lágrimas que habia llorado. Las terminó de
juntar en el cubo y las tiró por el inodoro.

gone to A-arac

pasado

caían cosas del cielo.
y de repente la luna entre los árboles. era de día.
el hombre esperando el taxi que nunca volvía,
una avioneta que nos sobrevolaba,
el humo de frío saliendo de la boca.
esa misma boca. ese mismo pueblo, pero otro día
con otro sol, otras luces.

y la gente fumando en la estación,
y el sol amaneciendo sobre la vía.
Ese dia, en ese momento en que fue escrito este texto en un papel minúsculo de restaurante japonés, en el suelo de una estación de tren, el presente,
era todo en pasado.

14 de diciembre.

historia de meolvide.


meolvide se buscaba, se buscaba. y nada, se encontró con nomeacuerdo, que, como nosabiaque, no sabia que buscaba, y claro, meolvide se perdio.



necesito vacaciones.

'Our deepest fear is not that we are inadequate. Our deepest fear is that we are powerful beyond measure.
It is our Light, not our Darkness, that most frightens us. We ask ourselves, who am I to be brilliant, gorgeous, talented, fabulous? Actually, who are you not to be?'

Marianne Williamson

'Nuestro mayor miedo no es no encajar, no estar a la altura de las circunstancias. Nuestro mayor miedo es ser poderosos más allá de todo límite. Es nuestra luz, no nuestra oscuridad lo que más nos asusta. Nos preguntamos, quién soy yo para ser brillante, magnífico, dotado, fabuloso?
Y en realidad, quién eres tu para no serlo?'


hoy me encontré con esta frase en varios lugares distintos, por 'azar', mientras buscaba precisamente otra cosa: algo que hablara del azar. a la 3a va la vencida.

las polillas son mejores que los clips

“la vida tiene detallitos” *
que te salvan la vida por un momento.

como cuando hay sol de invierno en el balcón, y la luz entra de pleno en la alfombra. ilumina el pequeño roble que crece en la maceta y ahora está dentro, junto al resto de las plantas pequeñas que se vuelan con el viento. No necesito irme de aquí, pienso. me siento detrás de la puerta de vidrio, miro el roble al lado mio. Miro como las hojas se arremolinan afuera, al sol. Y de repente aparece. Viene volando y se protege dentro del marco de la puerta una polilla de día. Hoy hace mucho viento. Hoy no sé que escribir, pero mi cámara no puede sacar una foto tan larga como esta.


*[copyleft: ingeniero-que-encuentra-clips-y-sigue-sin-creerselo, 2006]

Hello Sweden!

that i would be good


qué lindo que sería poder escribir plabras de luz, llenas de fuerza. palabras del mundo y del alma.

Sería lindo eso, y que la verdad no doliera como siempre. Estaría bien escribir que todo marcha sin dirección pero bien, que no importara. No tener que decir que el mundo es una mentira y no una metáfora.
Sentarse y no pensar por un momento "que lindo que sería" no tener archivos en el corazón y que su peso se debiera solamente a la alegría. Estaría bueno.

7/6/''06

encontré esto:


no quiero
metros a las 8 de la mañana
gente que me empuje, que me pise.
no quiero clases desteñidas de profesores desteñidos
palabras gratuitas
no quiero un cubiculo en una ciudad gris
para vivir entre dias de semana
dormir las horas libres
mirar television, no quiero
no todo tiene que tener otra vuelta.
hay cosas simples que no entiendo
y por eso las meto en mi molde.
no quiero más azul triste de esta casa
no quiero dias grises de hacer nada


lo escribí el 17 de septiembre del año pasado. Entonces vivía en una casa oscura, tomaba el metro todas las mañanas bien temprano para empezar una hora de viaje rodeada de cientos de personas enojadas, cansadas, aburridas y dormidas que me empujaban y me clabavan los codos por el camino. esa era mi vida hace un año.

hoy viajo en tren y no hago transbordos, ni voy en hora punta, ni aguanto clases desteñidas. no tengo un cubículo en una ciudad gris, sino una habitación desordenada en una esquina luminosa y bastante despejada. creo que funcionó.

cara a?

the very Very of me

y de golpe una se ve hace unos años. Hace ya más de 2 años, en el verano del 2004, empecé a escribir en internet. Era una época oscura.Todo fue gris, frio, metalico, enredado.
todo entonces era oscuro. triste, cansado. Ahora veo que esa oscuridad también es la de una semilla que nace. Escribia. Me pasaba noches en vela, pensando, intentando descifrar historias que no se pueden descifrar con la cabeza. Intentando explicar el mundo.
Esa yo era tan distinta. Tan fragil. Y ahora...bueno, ahora le escribo a la nada y pienso para qué sirve. No importa que no sirva de nada. De todas las noches que vengo viviendo, este es el amago de amanecer más parecido que he visto desde hace tiempo.

tengo algo que escribir, pero es tanto que más bien debería ser dibujado

pero es tanto...creo que no se puede.

parte 1: el miedo.

la capa grisacea espera que respire
sabe que tengo que respirar para entrar en mi
y cubrirme de un gris espeso que visca y repule...
espera. sabe que tengo que respirar. contengo la respiración de mi vida lo máximo posible.


parte 2: pérdida del color lavado

respiro. no puedo evitarlo. si no respiro no vivo. y es gris, entra el gris, todo gris. yo queria mis colores lavados, colores sucios de vida.
y entró el gris a desahuciarme. gris pantalon, gris suelo, gris polvo de la calle con cositas que pinchan. gris hasta en los pulmones, del corazon abajo. gris miedo.


parte 3: exhalo

el aire gris sale. algo lo toca al salir de mi boca, de mi nariz. sube desde mi fondo mas profundo, sube y pasa, recula, desde abajo hasta arriba, por el corazón, por el pecho, la garganta. sale de los pulmones hacia afuera. mas afuera, todo. algo lo toca.
algo blanco brillante, informe, chiquito y movil, mediano, plano y con masa.algo que se mueve como una gota de espacio en el vacio.


parte 4: el gris cambia

la gota toca el gris, el gris se transmuta. con toda esa palabra, se transmuta, porque todavia es gris. luego cambia, cuando es mas luz.
luz luz luz...la imagen se expande, la gota traslúcida se expande, convierte el gris en gota lúcida y brillante.ahora todo brilla.
la gota se mete por mi nariz.y cae. y rebota ahi al fondo, abajo de todo.
salpica el resto de mi cuerpo, es agua infinita, agua oxtrusa del universo.



ahora:
soy yo y respiro algo seco y brillante y hermoso.
no hay gris. hay grises por ahi que se acercan y lo miran. saben que si lo tocan, se volveran luz en gotas.

no hagan olas


mi voz es la voz de los otros
la sombra de los otros es mi sombra
pero el cielo de los otros, no es mi cielo

no tengo cielo
no tengo camino. soy yo. solo soy yo, y nada mas. nadie mas.
no espero llegar a ningun lado. solo hay paradas de viaje.
10 minutos y el tren arranca de nuevo.

los papeles en el piso
la ropa arrugada
los sustos
los hombres que se pelean en la calle
el frio de hoy
mis amigos
la maquina que no funciona
las galletitas quemadas
la musica del despertador
mi espera, mi obsesion,
todos esos discos
las flores, las estrellas...todo soy yo
yo soy la bronca y la tranquilidad
soy los noticieros
los ricos del norte y los pobres del sur
el sur, el norte, las fronteras
todo esta en mi, y estoy en todo
como iba a marcar un camino?
no hay camino, soy mi camino.

A veces los niños-hombre se complican tanto la vida...
Casi todos ellos. Casi.

No saben que una estrella es una estrella, y un jardín son un montón de estrellas.
No entienden que los osos polares también se van a la cama cada noche.
“no tienen camas”- dicen los niños-hombre.
Y se duermen y se acurrucan despacito en sus camas con 4 patas, igual que los osos, sólo que ellos lo hacen todo siempre en el mismo orden: se acurrucan, luego se duermen.

Se hacen los que no saben. Una vez supieron...pero eso no importa aquí.

Para los hombres-niño (no nos vamos a poner a ordenar palabras) un mantel es siempre un mantel, y no otra cosa. Es impensable que un mantel sea una capa, una manta o una alfombra. Y toman el te con leche siempre a las 5 y media. Y escuchan la música que queda bien. Los hombres niño nunca se disfrazan: crecen disfrazados, viajan disfrazados, comen, se duchan y hasta hacen el amor disfrazados.

Hay que cuidarse de los hombres-niño: si ven un ser humano que corre por la vida con pocos años y sin disfraz, lo atrapan, lo persiguen (no siempre en ese orden) y luego hacen que tambien se disfrace.

Cómo reconocer a un niño hombre, me dirás, entonces? Es fácil, muy fácil: no les brillan los ojos cuando estan, cuando hablan, cuando miran un cuento, cuando rien. Sus manos pasan rápidas las páginas, no leen los cuentos-para-niños y sobre todo, no les gusta disfrazarse.

No queda nadie para rescatar a nadie. Sólo nosotros. Nosotros y el viento. Dormidos, despiertos, desnudos, descalzos, con sed, con agua y hielo, con paz, sin manos, con piedras en los zapatos y árboles en los bolsillos.

Sólo estamos nosotros para salvarnos. Nosotros y el aire. Nosotros el mundo, todos los sueños. Nosotros y nuestro pelo que crece largo largo para salvar alturas y llegar al cielo de baldosas en la vereda de enfrente.
Nosotros, que tenemos la boca llena de alma, el alma llena de geranios y pocillos y flores de desierto, miles de figuras para no contar.

Somos parte del aire que crece entre nosotros y ellos. Somos algas de día, peces de noche y bichitos de luz que corren, corren, corren cada vez más rápido entre la gente y los trenes y los pasos de cebra de medio mundo, para llegar al agua que todo lo pule, lo limpia y lo purifica.
Que nos saca todo y nos deja ser
sentir
vivir
amar hasta no poder nunca dejar de ser amando porque es eso.

Somos aire de todas las regiones conocidas, también de las mas bajas. Somos tierra de la cumbre más alta del mundo, cubierta de hierba seca y de besos de cajón, todo mezclado, todo junto.
Somos la sed que nos da el agua del fondo más profundo de un estanque,
somos la última célula viva de un sol que se está reuniendo con si mismo.

somos luz
somos el amor más puro que el amor,
el día de noche y todo el puzzle infinito
que se arma y se deshace hoy
aquí
ahora.

somos algo que sólo puede ser:

-.nosotros.-

Algo verde. verde agua, verde viejo, verde de casa rodeada de jardin con una verja de madera. y adentro de la casa una mujer de pelo largo, muy largo, lleno de trenzas, que teje sentada en un almohadon.

qué haces?
escucho musica, dice ella.
pero qué mas?
tejo, siento como pesan mis trenzas en la tierra.
da el sol en el piso, entra por una ventana
extiende sus dos manos abiertas, con las palmas hacia arriba
hay un algo en el aire, un algo de antiguo, de verde agua, de melancolia de piso de madera vieja y lana y particulas de polvo flotando en el sol.

me entra mucho sueño, le digo. ella ya lo sabe.
tenés ahí un sillon. tirate si queres, tiene una manta hecha con remiendos, un almohadon mullido de colores suaves.
un aire tibio me acaricia el pelo cuando pasa
me acurruco entre las sabanas que aparecieron de golpe
y veo que sigue ahi, tejiendo
con sus largas trenzas que llegan hasta el suelo
raices invisibles que la unen al mundo, mientras el sol calienta su espalda.

Cuando uno no quiere lo imposible, no quiere nada.

A. Porchia

soy una ciudad, un puerto, un camino vacío
soy el cruce de peatones y un espacio (tambien vacío) entre toda esa gente
soy el sol, una planta del jardín de la vereda de enfrente
y soy esa lluvia que cae a veces
solo a veces.

quiero ser más, cuando ya soy todo. soy, con eso es suficiente y también sobra.
ella también quiere ser más
alta, grande, especial
inteligente, querida, fuerte, alguien
alguna vez
mas más.
y cruza por el paso de peatones. y en la ciudad gris llueve bruma,
los semáforos cambian de color entre la niebla, la gente se apura. se detiene.
quién es, que esta ahi esperando el semáforo? quién es esa persona parada al lado de una luz verde en la tierra de cemento?
no se puede vivir sin la luz verde adentro. y ella está en amarillo. sigue parada, la gente pasa.

ríos de gente que cruza la calle, nota su rumor en los codos,
en la espalda, la van empujando.
y ella no se mueve porque está ahi, y es ella.
la de la bufanda amarilla en invierno, la de los ojos de luz. ella que a veces sale tan despeinada y no le importa, que anda descalza, que miente, que tambien sonrie, que juega al escondite con la vida. y está contenta asi, tambien con sus tristezas. ella no tiene miedo de vivir, por lo menos no ahora, que la lluvia moja sus zapatos y su ropa, menos a toda la gente de la gran ciudad llena de humo y niebla.

la lluvia. ve las gotas caer del cielo. las mira largo rato. no sabe cuánto las mira, pero ahi esta. nadie mas mira esas gotas.
nadie en esa avenida sabe que se está cayendo el cielo en pedacitos y la ducha, la limpia, la hace esponja de vida.
sigue ahi despues de 3 semáforos. el quiosquero vende diarios sin fijarse en las caras de la gente.
la gente compra diarios sin mirar al quiosquero. solo ven las monedas que dejan en su mano, tome el cambio. y abren sus paraguas negros de ciudad para protegerse de la vida que cae como un regalo sobre ellos.
no quieren regalos, piensa alguien que los ve. pobrecitos. todos corren y la empujan, y sin embargo hoy, tiene puestos los aritos que una vez alguien fabricó en algun lugar del mundo. alguien tocó con sus manos, moldeó y creó una cosa tan pequeña como eso, que viajó por el planeta hasta llegar ahi, a esa esquina enfrente de, con sus gentes apuradas de la gran ciudad.

no lleva paraguas. para qué lo quiere? la lluvia le recuerda quien es ella, la de los ojos brillantes y la magia. es magia porque quiere serlo. es tambien su bufanda amarilla, su bisabuela y el laurel de esa esquina.
es una persona que espera la lluvia.

30 de agosto ''06

señoras y señores: tengo un nobel. ja. mueranse de envidia.

  a little nothing

  estoy triste
  es tarde. los pescadores de recuerdos inconscientes duermen en sus camas
  tranquilos
  ya tienen algo con lo que llenar sus bolsas de vacío
  la tristeza me destapa
  me impide
  y me cansa como para dormir.
  mirar las estrellas, cortar hilos
  contar gotas
  es tarde.

Un odio te encontró y se te llevó el mundo.
Hay que tener cuidado con los odios. Viajan por el planeta a velocidades exhorbitantes. Se debe ser muy rápida para evitarlos. No es que tengan una forma definida, pero cada tanto, depende dónde estén, toman el aspecto y el color del continente. Impactan contra el cuerpo a una velocidad de mas de mil metros por segundo, y se te quedan ahí. Se incrustan, digamos. Si no se los saca a tiempo, hacen un agujero hacia el otro lado, para salir y seguir girando por el mundo.

Los odios no están nunca quietos. Cuando están adentro, van avanzando, avanzando...y una nota como duele más, más más...si tenes suerte te tratan el mismo dia, y la recuperación puede ser relativamente fácil. Relativamente, si, es una palabra curiosa. Si no, o te morís, o vivis con el agujero que te deja, para toda la vida. Hay mucha gente así en rehabilitación. A la segunda semana los dejamos salir a la calle, llevar vida normal, como se le dice. Vos ves a la gente caminando con un nosequé que no sabés especificar, como perdidos, o grises...a veces es mas extremo. Esos son los que fueron encontrados por un odio.
Vos tuviste suerte, te agarramos a tiempo. Te encontraron tirado en la vereda enfrente del quiosco, inconsciente. Tenés que estar más despierto, si vas tan distraído te agarran.

estoy cansada. estoy tan cansada de que me duela el alma
de sufrir, de tener pena. ¿no fue suficiente ya?...y sigue doliendo

estoy cansada del no-amor, de la inconciencia, de la falta de luz
hay alguien en el mundo que pueda amar? realmente amar?
no lo se, y estoy harta.
de la hipocresía, del miedo, del falso todo que nos envuelve y nos cubre de mierda
y nosotros parecemos tan contentos

cuesta tanto caminar en este mundo a veces
pesan los pies y una se va volando
llora diez veces, por ahí sonríe

alguien me puede decir a mi cuando me toca?
yo tambien tengo derecho a sonreir
a tener un corazon a prueba de balas
a salir a la calle y no encontrarme con el planeta entero que se cae y se destruye empezando por adentro.

sigo buscando luz, y no la encuentro
y la sombra, a veces, duele.

"Según esta tribu, la vida y la vivencia se mueven, avanzan y cambian. Me hablaron del tiempo en que se vive y del tiempo en que no se vive. La gente no vive cuando está furiosa o deprimida, cuando se compadece de si misma o está llena de temor. Respirar no es un fac­tor determinante de la vida. Simplemente sirve para in­dicar a los demás qué cuerpo está listo para el funeral y cuál no. No todas las personas que respiran están vivas. Está muy bien poner a prueba las emociones negati­vas y comprobar qué se siente, pero desde luego no es prudente ahondar en ellas. Cuando el alma se halla en forma humana, la persona juega a ver qué se siente sien­do feliz o desgraciado, celoso o agradecido, o cualquier otro sentimiento. Pero se supone que ha de aprender de esa experiencia y, en último término, descubrir qué le produce placer y qué le produce dolor."

Marlo Morgan, Las voces del desierto.

la gente almuerza
la gente desayuna merienda y cena
todo a su hora, todo en una mesa

a la gente no se le ocurriria nunca encontrar cosas por la calle
ni mirar al cielo de noche, a no ser que hoy a las 8.35 pm hora de
greenwich pase un cometa que no volverá hasta dentro de 65,3 años y 2
minutos.

la gente se casa de blanco, con cura, moñito y flores
se compra el auto
asciende en el trabajo
se peina con gomina


la gente como la gente no lleva ropa rota
ni pelos del perro en los pulloveres
no anda despeinada ni un poquito,
no se saca los zapatos.

la gente no quiere tocar la luna con los ojos
total, solo es la luna
todos bien vacunados, todos con television
no se olviden de seguir el noticiero, no sean inhumanos, hay que estar al dia.
la gente se mete en el metro y se apreta para ir a su trabajo
un dia
otro dia
y el otro
y de golpe que pasó que tenemos 3 nietos y el departamento ya esta
vacio, y quien sos vos que vivis aca, ahora que hago, que estoy
jubilado?

entonces la gente se enferma
quiere pastillas, quiere suero
quiere medicamentos y pensiones que no llegan
la gente, en realidad, no se da cuenta de que lo que quieren
es la vida que lleva 80 años golpeándoles la puerta.



nosotros, dejenme decirles, no somos gente.

Tengo una lista de cosas que me vienen haciendo falta

abrazos
ojos

sonrisas

besos
manos

vida

desde hace mucho más que mucho.

-dale, levantate
-mhgg
-dale, vamos!
-adónde vamos?
-a ver como sale el sol. arriba!
-mhhhg.

está bien. necesito un cambio.

los que nunca tienen



En mi casa no tenemos agua fría hasta en invierno, agua de pozo. No tenemos sólo una pastilla de jabón para todos; hay muchas. En mi casa no hay pisos tan fríos en invierno, ni frazadas que no abrigan. Nuestros muebles no son de la calle, ni la ropa es usada. No tenemos pulloveres rotos ni zapatos descosidos; no tenemos que lavarnos nuestros platos, ni nuestra ropa. En mi casa nadie tiene que barrer, ni fregar...nadie de mi casa. No tenemos ni la incertidumbre de un alquiler. No tenemos poco espacio sin balcón, 12 horas de trabajo, ni plantitas recogidas de la calle, ni un perro marca perro que hayamos dejado entrar algún día. No tenemos frío, ni hambre, ni sed. En mi casa no tenemos nada.

En la cocina hay hormigas. Están por todas partes, y ahora ya pasaron al comedor.
Una hormiga se me subio al vestido. Soplé la hormiga, me saqué el vestido por si habia mas.
Al rato, una hormiga trepaba por mi cintura. Nadie me creeria si dijera que me siento mal por haber matado una hormiguita.
Y me siento muy mal.

el mundo está lleno de cobardes




y me dan mucha bronca, por cierto.

ACTUALIZACIÓN: me incluyo. merda.

un ojo
que poco a poco se convierte en una boca
y luego en pez
en una estrella
y así hasta el infinito
un ojo que se abre y confunde lo de afuera
con sí mismo
con el no.

y a veces es
y a veces no es

(the eraser)

la voz dulce de thom yorke me recuerda que me morí tantas veces...tantas

Quisiera llevar la cuenta, pero cada vez que muero y me paro a mi misma, me es imposible volver a hacer lo que alguna vez hice. Es increible. Tanto pasado, tanto pesado...no puedo no morirme. He muerto en sueños, morí despierta. Morí en una pieza de un albergue en invierno y caí al piso derrumbada, triste...muerta. Sólo había un libro que no ayudó mucho. Me morí en mi casa, delante de una pantalla, detrás de un teléfono, al otro lado. Morí morí morí y moriré tantas veces que hay gente que ni se lo cree. Sólo pueden creerme los que mueren. Por otra parte, me tiene sin cuidado, como dirian algunos. No morir como negación de vida, sino como parte de ella, o de algo parecido. Quién lo sabe, qué importa. Al final una se acostumbra, a morirse, y casi que la tristeza de esos momentos especiales de desarme nuclear interno se hace habitual en una, forma parte de una como el pelo o los ojos. Llevo en mí la tristeza, y llevo en mi la alegria. Sin una no hay otra.

Me pregunto dónde se habrán metido.

fuera fuera

fuera de esa tristeza

todas esas palabras anudadas.

fuera.

¿qué será en noviembre?

-Qué pasará en noviembre, pez plátano?
-Todavía no lo sabemos. Lo sabremos cuando llegue noviembre.
-Hum.

siempre que paró, volvió a llover.

Sí, lo dice mucha gente, y pienso. Hoy el cielo nos fotografiaba en la ciudad. Nadie se esperaba esta lluvia, este agua con todos los relámpagos y toda la luna brillando atrás de las nubes marrones. Incluso una estrella, y alrededor los truenos. Se podrían escribir mil cosas acerca de la lluvia. Esto no es un intento. Electricidad, aire, viento, un "nosequé" adentro tuyo que te encanta y te hace sonreir justo cuando se va la luz en el vecindario. Las hojas de los árboles moviendose, los destellos de agua,la luz. Dije que se podrían escribir mil cosas, pero en realidad no se: es pura lluvia, no palabras. Las palabras son palabras, la lluvia, es luz líquida.

Y aunque escribir es mi forma de "ganarme la vida" (cada vez que escribo algo la rescato de entre todos estos dias 'rutinosos'), creo que lo mejor nunca se dice. No se dicen los sueños por ejemplo. Todos los matices que tenía lo que vimos, sentimos y no podemos transmitir del todo. Los sueños son información. Y a veces una se despierta con todo un dossier nuevo de cosas casi indecibles que antes no sabia. ¿Cómo le vas a explicar a alguien por escrito lo que charlás por adentro? Siempre, las palabras, son un limite demasiado corto para la vida. Aunque como nosotros, intenten ser un espejo.

porque siempre es: todo bien, qué bien que está todo - oh dios mio, tenemos un problema - mierda, y qué problema! - esto es el fin, es EL problema, no puedo mas, todo a la mierda - muerte y desintegración - hola, todo bien - qué bien que está todo, no podía estar mejor.-


por dios! es que la vida no tiene otro patrón que se salga un poquito de los clichés de hollywood? eh?...o soy yo que me lo creo?

so co rro

creo que ya creci bastante como para salvarme a mi misma de mis desgracias
de mis naufragios
de los ataques de mi pasado
de la sombra cuando se me mete dentro del cuerpo y me siento debil,
triste o angustiada.ya crecí, ya no pueden, queridas.
la tristeza dura un ratito, hasta que digo basta
y me salvo, toco la pared antes de que me vean los miedos,
crezco y crezco y sigo creciendo y no acepto ni pasados ni futuros, ni
medias opacas que no dejan respirar. quiero la luz, la reclamo.

es un progreso. me parezco a una personita que se dedica a hacerse a si
misma cada tanto. construyo, no me gusta, lo cambio y asi.
me tropiezo, me caigo, me cago en todo.
me levanto, me caigo, me cago en mi.
me caigo de nuevo una vez caida, y me vuelvo a levantar.
de qué se trata la vida sino? luz, no hay mas que eso, por todas partes, hasta en las sombras.

¿sabías que las sombras están hechas de luz, no de pasado? si, lo sabías.

¿por qué no iba a escribir? socorro, de nuevo tengo que salvarme a mi misma

A veces soy enredadera. Y me enredo me enredo en mi misma hasta que no me puedo enredar más.
Entonces descanso.
Con suerte sonrio.
Me desenredo
y me vuelvo a enredar.

si un surfista en la Pororoca se pone a mirar el reloj para ver cuanto tiempo lleva, se cae.

tengo un sobre circular y una carta verde transparente
para mi amiga
tengo una amiga que vuela a moscú
tengo un montón de sonrisas
tengo calor
tengo un corazón nuevo que no sabe de pasados
late fuerte
tengo los pies sucios de andar descalza
tengo un perro hermoso acá en el piso
tengo gente que me quiere
tengo algun sueño escondido en algun lado

tengo vida.

..y en realidad, no tengo nada

por qué iba a estar triste?

quién iba a sospechar que a la 1 y cuarto de la mañana de un viernes yo estaba haciendo guacamole en una cocina de un 4º piso de barberà del vallés, barcelona, catalunya, peninsula iberica, el mundo?

(not) my imagination

cómo sería yo sin mi?

sin azúcar, sin televisión, sin chocolate
sin carrera, sin ordenador, sin comida
sin plata, sin libros, sin musica, sin guitarra
sin agua, sin zapatos?

muy en el aire [1a entrega]


-Y..yo la veo muy en el aire a su hija...
-¡Adelita, bajate ya mismo del techo, no te lo repito!

es increíble.

perdón por la magia*

me gusta creer en la magia.
no en la magia fea de los cumpleaños con conejos y magos tristes que sacan justo la carta que elegiste y despues van a otros cumpleaños a sacar mas cartas y mas palomas y mas conejos y aun asi no les llega el sueldo a fin de mes.claro que no todos son asi..

tampoco hablo de la magia de los muñequitos, las cintas de colores y las velas con fotos, no.

hablo de la magia de las cosas que aparecen de golpe
los dias que vienen cargados de luz
de llamadas sorpresa
de olvidos en el suelo
de flores perdidas y carozos de cerezas para hacer un collar.
hablo de la gente que te ilumina el dia
de jugar a ser libres

de mensajes que nos llegan siempre que abrimos los ojos, solo para nosotros, solo aqui, ahora.

suena raro?

yo creo en esa magia
y me da pena cuando me dicen 'traé tu globo', ya con la aguja en la mano, esperando que el globo sea efectivamente un globo de veras, como les gusta a ellos, para ser rebentado asi nomas.

yo acepto la peticion y les llevo mi globo.

se que no se rompe por afuera, porque los globos con los que juego solo los puedo romper yo, que creo en la magia.

...vos no?



*pst! era ironico...eh

nota interna para mi: 'eh; no es nada personal!'



'los hombres no se perturban por causa de las cosas, sino por la interpretación que de ellas hacen' - Epícteto.

por ejemplo.

una vez una estrella
me mira desde la ventana

una vez un hombre-luz
escribió Voces

una vez
nosotros las leímos
y pudimos verlo,
ahí, sonriendo, con su voz dulce
mirándonos por la ventana.

la lógica no sirve para estas cosas; quien quiera, que tome el regalo que nos deja.
sin tiempo, sin espacio.

me gustaria abrir el armario y tirar todo de un empujon hacia afuera.
y tirar después el armario, y la pared, y la casa, si es que hay casa; quedarme yo sola en el medio de mi, sin pesos, sin armarios, cosas que no fueron o que podrian ser. y todo, quizás, azul celeste.
sin ese cerebro estúpido que frena el corazon, siempre en segundo plano por las dudas, no se vaya a arruinar que tenemos que cuidarlo.
yo se que en realidad este no es mi primer corazon. casi puedo ver la costura del trasplante y lo curioso, es que antes, mi nuevo corazon no estaba en ningun lado. fue creado para mi, todo nuevito, para que lo estrene y lo use y lo haga funcionar al maximo. tiene olor a corazon nuevo, no quiero que se gaste.
lo siento latir
y lloro.
lo siento latir
y grito
lo siento latir
y huyo
por si late demasiado fuerte y se me caen las cosas del armario
y se me cae la pared
y la casa, si es que hay casa.

principio

habí­a una vez un blog que buscaba nombre. su madre también buscaba nombre. se preguntarán como puede ser que una madre no tenga nombre ni para ella ni para su blog. bueno, estas cosas pasan.

escena nocturna

ir en un tren con música clásica
sin saber dónde
ese malestar que viene de adentro
no sabés a donde vas
pero vas escuchando musica clasica.es tremendo.
musica clásica en un tren de cercanías con aire acondicionado. y afuera de noche, en todas partes de noche. -llevamos demasiado tiempo en el invierno.
-aja.
-no se puede salir del invierno?
-no se. supongo que si. es el invierno el que se va.
-musica clasica con violines, ni mas ni menos. por dios.

el hombre sentado enfrente canta bajito con los ojos cerrados. en su anillo de oro se lee una P. Pedro? Pablo? no canta mal. esta loco. la gente no canta en el tren, y menos, otra melodia que no sea esa musica clasica para apaciguar los animos.
atrás habla un grupo de mujeres en una lengua africana. escucho con los ojos cerrados.

-estamos atados al lenguaje. siempre hay que hablar como dice el lenguaje. hay que ordenar las palabras para que salgan exactamente del modo que tienen que salir; si no, no nos entienden.

-si. estamos atados al lenguaje. pero lo mas importante no lo está. lo mas importante se puede no decir, decir de otra manera, con palabras inventadas, con no palabras incluso, y igual se entiende. Si no se entiende, es que no es lo más importante.

-lo mas importante siempre se entiende. La gente, en el fondo, se entiende. Cuando sacás el lenguaje, la ideologia, los miedos, el escudo, la rabia, las ideas, los recuerdos, los prejuicios...

-si, cuando sacás lo que no es mas importante.
-cuando sacas eso, la gente se entiende.

hoy no hay ejemplo más claro de mí ahora que ir en un vagon de un tren de cercanias,a alguna parte, todo noche, afuera noche con algunas luces, adentro noche, yo noche. con esa música clasica de violines puesta ahi, quien sabe por qué hoy sí y otros dias no, acompañando la escena nocturna.

"La Ley de atracción magnética atrae lo que es similar y a lo que más se teme."

mierda.

llega la tormenta

huele a tierra mojada, y a aire
huele a lluvia.
las gotas mueven las hojas de los árboles,
lavan la ciudad.

ayer encontré:

tres clips en un vagón de tren que visité por casualidad.
dos clips yendo por la calle
un arito mientras esperaba el colectivo, que acá se llama bus…

después me perdí:

caminé dos cuadras para el lado que no era. Volví, encontré la calle.
De nuevo caminé 3 cuadras para el lado que no era. Queda demostrado que siempre que llegue justa a algún lado, y aún encontrando la calle, me voy para el otro lado.

Pero llegué a tiempo, me senté en la escalera,

y encontré:

un montón de gente que hace, un montón de gente que busca. Salí con un nudo en el pecho, con ganas de hacer algo. De momento solo puedo escribir esto.

espero que encuentren.


http://www.plataforma-argentina.org/
http://www.teatroxlaidentidad.org/madrid/
http://www.abuelas.org.ar/

quelqu'un m'a dit

tienen que escuchar esto (capaz que ya lo conocen)


click acá, elijan el 2º link










otro: l'excessive (hacia el final de la página), también de ella.

se trata de:

dejar la sintaxis anímica

aflojar con la gramática del corazón y sucedáneos.

no esperar nada de todo y darlo todo por perdido (+ bien por no tenido)

dejar los recursos, las metáforas y los gastos del mes en el estante de la cómoda, y dedicarse a nada.


...se trata.

experimento

descubrimiento de una foto que colgaría en tamaño grande de alguna pared

+

poco sueño

=







la foto es de Daniel Tubío.

http://www.danieltubio.com.ar

Edith Me

Si yo me llamara Edith y este fuera mi blog, tendría gracia el título.

(no)Edit(h).

Summertime, versión Ñ

-o lo que la gente canta cuando no se sabe la canción-

"Summertime
and the living is easy
fish are jumpin'
and you touch the sky

Your mom is rich
and your dad is good looking
so please, little baby,
don't you cry."

Por la libertad gramatical en lo que sea (?)

El pez sí puede saltar en plural. Todo es cuestión de ponerse.

¿qué pasó con las estrellas?
porque siempre nos empeñamos en saber qué pasó con lo que era.
con el amanecer de verano
con el vértigo
con ese tipo de llanto...
¿qué pasó con los sueños?
que importa. sigue habiendo
en algún lado.

este es el posible diario de un cambio.
es una época de rotura y constante movimiento
para un lado,
para el otro, pasando por el medio cada tanto, durante unos segundos.

es la etapa de la garganta cerrada y las lágrimas en silencio
los gritos espaciados y la rebelión interna
contra el sistema, contra la casa, contra "mi misma".

el posible diario del posible cambio
donde supuestamente creceré y seré persona
donde la semilla ya es brote en la tierra y tiene pensado subir
hasta que pare en su momento.

falta todavía más lluvia y más sol.

así es como se debe ver el océano desde arriba;
como una gran taza de te gigante.

yo no quiero la iluminación
ni la paz final después de lo que sea.
no quiero peleas ni disuasiones
ni encontrar siempre las palabras exactas
los actos justos, las caras, las sonrisas
para quedar como una reina conmigo y el mundo.
el mundo está lleno de reyes y reinas
es mas o menos facil jugar un papel
y creerselo.

tampoco me gustan las frases armadas
parece que va a llover
un clavo saca otro clavo
paciencia hija mia, paciencia. no me jodan.

no me gusta un solo rol
soy una imagen
dentro de una imagen
que juega con imagenes...
y me veo, a veces, desde un poquito afuera.
entonces pasa que me llaman por telefono para ver si me curé del resfriado
y vuelvo al mundo
y a ser una imagen de juguete en el tablero inmenso
a escribir frases hechas de topico popular
como la de arriba
a reirme, a llorar y todo eso que no existe pero existe.
si hasta pongo acentos cada tanto, por dios.
soy una imagen muy aplicada, parece.

todo eso...cómo se compagina?

los buscadores tienen que ser valientes;
después de tantas muertes,
tantos sueños
hay que ser valiente para seguir buscando
sin saber lo que se busca.



También puede ser que seamos idiotas.

¿estás bien?
¿quién pregunta?
mi perro esta triste porque no lo acompaño. Yo estoy triste porque no lo acompaño
y estoy triste porque estuve triste mucho tiempo
es la costumbre vio
mi madre esta triste por lo mismo
como mi padre
somos una familia de tristezas que vive
o intenta
levantarse a la mañana.

por mi parte te cuento que no está todo tan mal
una tiene sus pequeños ratos libres y a veces
me despierto a la mañana y pienso: hoy puede que si
despues capaz que no...pero son los ratos libres
estoy pensando seriamente en dimitir, no me vengan con peros
esto cansa, cansa mucho.

no se puede ser la misma cada dia

cómo estás?
bien. dormi en una cama, me desperté y vi un brillo verde a través de la persiana
me junté con gente y nos dimos las manos
hubo luz
tuve calor
tomé un vaso de agua y parecía que afuera llovia
pero era el tráfico incesante de la calle, siempre afuera por ser la calle.
y el interno que nunca para.

ahora por ejemplo, con un nudo en la garganta no se bien por qué
no se si es por lo mismo de siempre (nunca supe qué era)
si son todas las tristezas que acumulo y no despego del fondo del alma
no se si es porque tengo memoria y no tengo futuro
y no se compaginar esas dos cosas mientras vivo el presente
no tengo ni idea

y sin embargo la esperanza. Podes creer...sí podés
sigo creyendo que algún día voy a ser mas alta
y mas luz, y mas vida
pienso que por ahi caminando se me cruza un buen dia, uno especial
de esos que se recuerdan y hasta duelen cada tanto, segun se den las cosas.
Tengo tantos dias almacenados. Les saco el polvo con cuidado, como temiendo romperlos. Y despues los tiro lejos, fuera de mis ventanas. Pero vuelven. Como si los devolvieran desde afuera, cuando normalmente es al reves.
Y a veces me hablan las palabras, no soy yo quien escribe, sino un monton de dedos tecleando sobre un teclado. Cómo ponerle otro nombre si sirve para teclear.
Quién dijo que hay que librarse de la ilusión? Para dejar de sufrir. somos humanos. Somos la ilusion hecha brazos, y manos, y piernas. Hecha corazon. Entonces para que esforzarse en ser lo que no somos? No lo se. Igual que no se nada.

sigo bebiendo agua en vasos grandes y pesados de ciudad
sigo durmiendo como si se terminara el mundo y yo pudiera salvarlo asi
sigo con mis cosas aunque sepa que son viejas y no sirven
asi hasta que encuentre el mecanismo exacto
y le cambie una pieza de lugar al reloj de mi cabeza.

The Other Shoe

O 'tengo yerba en la zapatilla y otros absurdos cotidianos'

Por ahí que lo absurdo es lo otro. Creer que es absurdo tener yerba en la zapatilla. No se si absurdo, pero incómodo si. Me levanté, me preparé el desayuno, y terminé así. Por qué las cosas tienen que ser tan complicadas? Ah ya se.
Me voy a pintar una cuenta de barro para armar un collar.

-No hay que quejarse, - dijo el viejito. Todo bronce sirve para fundir.

un ángel se desliza suavemente
por las paredes
creando puertas
abriendo ventanas
dejando los rastros al alcance de la mano
dentro del corazón ciego.

24/12/'05

de cuando la vida era triste

Una mancha
de arena
cubre un reloj de
pared.

Declaración de finales: escribo porque tengo ganas.