Vuelta de sartén

El otro dí­a en la cocina me dio por pensar que a lo mejor somos como gotas. Que nuestras vidas, nuestras líneas de pensamiento, transcurren como los caminos que forma el aceite cuando echamos un poco en la sartén y después la inclinamos para que se distribuya (... y al final caemos en que hay que ponerle más o enchastrarse las manos) .



Y no nos damos cuenta de que, como esas gotitas de aceite, sólo pasamos por el canal que ya fue abierto por otras en el antes eterno de hace un rato. Antes, mucho antes de que nosotros lo recordemos, miles de cientos de otras gotas han pasado por el camino que descubrimos y creemos nuevo en nuestro presente. Una senda vieja, abierta alguna vez quién sabe por quién, seca e invisible a nuestros ojos...hasta que se deja ver.



¿Y si no es más que eso? ¿Y si somos como gotas? Si es así, nada puede desviarnos del camino por el que elegimos discurrir salvo, quizás (por suerte o por desgracia para las gotas desviadas), una vuelta "imprevista" y trágica de la sartén, que lo cambia todo.

¿...?

¿Y cuando el alma no puede más y se cansa?

El alma no se cansa.

Pero yo sí­.

Tu no eres sólo un alma.

Pero sólo soy.

Sí.

Entonces, ¿y si sólo me canso?

Duerme y sueña que vives, somos todos un reflejo.

Y entonces, ¿cómo?

Cierra un momento los ojos

hasta que la vida, en sueños, te despierte.

El comienzo del fin de un mundo

El 24 de aquel mes tardó en amanecer más que cualquier otro día. De lejos, el pueblo parecía una acuarela desdibujada por el viento de tormenta, y aunque todos notaron la agitación extraña de los animales, se vistieron con sus mejores trajes y se dirigieron a la plaza porque era el día señalado, la gran fiesta.



La banda empezó a tocar, y la gente reía y bailaba, pero en el fondo sabían que aquel mundo de rituales y sueños protegidos por la selva iba a dejar de existir. Nadie conocía el momento exacto en que acabaría, sólo lo sabían. Era una especie de intuición colectiva que no se comentaba entre los vecinos, una certeza que no necesitaba ser dicha.



La celebración estaba en su apogeo cuando, de repente, todo se detuvo. Los músicos dejaron de tocar y miraron hacia el camino. Se hizo el silencio. Una humareda oscura, enorme, se dirigía hacia ellos a gran velocidad.

Empezó a llover enérgicamente.

Todos quietos, con sus vasos en la mano, sin respirar siquiera, esperaban el cumplimiento de un augurio secreto.



Y fue entonces, en la tarde del 24 de Marzo de 1956, cuando por primera vez un enorme camión de Coca-Cola irrumpió tocando la bocina, alegre, en el medio de la plaza, ante la mirada atónita de los habitantes de la aldea.

Cuarenta rosas

Barcelona, 11 de la mañana del 17 de Agosto. En un departamento duerme una persona de vacaciones, que anoche se acostó tarde. Sí, yo, bue, sigamos. Hacen 27 grados, mucha humedad, parece que va a llover, pero parece nomás. De repente, a través de las persianas, llega la voz de un hombre, bastante desagradable, que habla por un megáfono: ¡LES DOY CUARENTA...

(pausa de una micronésima de segundo si es que existe: la entonces durmiente mediodespierta, medio piensa: mierda, la policí­a, nos da 40 segundos para abandonar el edificio con las manos en alto, no se resistan, están rodeados.)



...CUARENTA ROSA' POR TRES EURO', SEÑORA' , CABALLERO', EN DOS PAQUETE' DE VEINTE, SEÑORA', MIRE QUE ROSA'!



Y sigue: ¡ 40 rosas 3 euros, nos vamos a marchar, señora! Con ese tono bien podría estar diciendo: ¡que le he dicho que compre ya de una puta vez, o las vamos a tener!. Pueden llevar dos colore', voy a estar unos minuto' miren, sus vecinas las están llevando muy bien (no compraba ni dios). ¡Último día de oferta, aprovéchelas, caballero!

No, esto nunca había pasado, ni el principio de la oferta ni nada parecido.

Estuvo delante de casa gritando cuarenta rosa' justo el tiempo necesario para que yo me despertara, me cagara en él, en su "fregoneta" y en sus rosas que me sacaron de mis sueños así de golpe. ¡Qué falta de respecto y qué atropello! Y después de intercambiar caras de sueño y desconcierto con mi hermana que también se había asomado por la ventana y también se reía, seguí hibernando en verano. Como dice el dicho: "espera lo inesperado".

Andando

Nos toca caminar. Puede que para eso estemos acá, para caminar y no pararnos. Puede que nuestro deber sea vivir felices, quién sabe. No me paro, aunque me duelan las piernas, aunque haya tenido ampollas más de una vez. No me paro porque sé que si lo hago está todo perdido. Lo último que alguien puede hacer es pararse, perderse el respeto, no ser fiel a sí mismo. Y yo aprendí a serlo, por eso no me paro, porque voy a cargar con cada una de las cosas que llevo, y porque en mi mochila sólo hay lo necesario; vacío. Lo demás, lo importante, lo llevo en los bolsillos. A veces se me unen compañeros de camino y andamos juntos un tramo. Como vienen se van, cada cual hace su via, no valen las despedidas dramáticas, aunque duelan. Seguramente nos volvamos a encontrar. Algunos que van para el mismo lado se quedan de por vida, y alegramos viaje con canciones, o puteamos cuando la tormenta nos dificulta el avance. Tuve la suerte de aprender de todos los que caminaron conmigo, y tengo la suerte de seguir encontrándome con amigos que no conocía. Sigo caminando, sé que va a ser duro, que aunque vayamos juntos el sentimiento de soledad es fuerte de a ratos. Pero me alegro porque las suelas de mis pies son resistentes, van a aguantar lo que venga a partir de ahora. Y estoy contenta, ya puedo andar como a mí me gusta, sin zapatos.

Diagnóstico aprendicitis

-Hola, vengo a ver los resultados de los análisis.



-Veamos...esto tiene toda la pinta de ser Aprendicitis.



-¿Aprendicitis? ¿Seguro?



-Podemos hacer más pruebas por las dudas, si querés, para saberlo del cierto, pero hay un 70% de probabilidades de que sí.



-¿Cuál es el tratamiento?



-Si evoluciona favorablemente con un tiempo de reposo ya está. Si no, vamos a tener que operar. Tranquila, es algo sencillo, hacemos muchas cada semana, en dos días estas en tu casa. Sentate acá por favor. A ver, si te muestro este libro, ¿te duele?



-Sí.



-¿Mucho? ¿Los pronombres personales, página 224?



-Y...bastante... el tema 30 y el dativo plural sí, los pronombres personales están bien.



-Ajá. ¿Y si te hablo en inglés? How do you feel?



-Uh... me duele mucho. El examen duró todo el día...



-Eso puede haber sido uno de los motivos. A ver...una redacción, 200 palabras mínimo, sin diccionario, sobre tu autor favorito ruso del siglo XIX, su vida y por qué. Tenés una hora. En ruso, por supuesto.



-¡¡UAAAAAAAABGDFH!!

.....perdón...no queria mancharte los zapatos....fue sin...



-Está bien, no es la primera vez, aunque estos impermeables me los estrenaste vos. Una útima prueba para confirmar. Examen oral de inglés.Tema: el sistema judicial de los berberechos preludius en la isla de Pascua evoluciona hacia un cambio positivo con respecto a los años 90, está a favor o en contra? Argumente. 10 minutos para prepararla, 4 para grabar, no puede regrabar, carraspeos y dudas descuentan 0,50 de la nota final cada uno.



[...]



- Soy la doctora Anietti, mándenme un equipo ya a mi consulta, tengo una paciente inconciente, otra aprendicitis aguda, prueba oral de inglés positiva. Y necesito un quirófano urgente, en 5 minutos máximo tengo que estar operando, si Coriantro puede pásenle el resto de mis visitas hasta las 3, no voy a poder atenderlas, apúrense o la perdemos.

'Come you masters of war'... pero hasta ahí nomás

Pueden estar seguros de que tienen razón, que su verdad es la única, que los demás están equivocados. Pueden matar con tiros o con palabras, con gestos. Pueden despreciar lo que quieran. Lo que nunca van a conseguir, es lo que buscan. Nunca un ser humano va a estar por encima de otro, nunca una idea va a justificar una vida. Que juzguen y condenen desde dentro, que castiguen, incriminen, que sean ciegos reincidentes del alma o sádicos sin nombre. Eso es insignificante. Tan insignificante como las palabras que usen, los silencios que controlen, las voces que impongan. Nada, absolutamente nada puede parar el mundo, porque está en movimiento desde antes de que entiendan antes.



El caos se escapa a su control, y estamos viviendo en el caos, en el orden inexplicable, de modo que los que se crean mejores, que levanten la mano; la vida, las vidas, se encargarán de bajarlas y hacerles ver, ciegos de corazón, que lo único que vale en todo esto es el amor, precisamente porque no vale, no puede ser creado, aprobado, rechazado o muerto. Porque no es mejor ni peor. El amor sólo es, y jamás van a conseguir que no sea; no podrían. Si lo hicieran, no estarían acá, qué paradoja, y yo no estaría escribiendo esto.

Y si en toda su triste vida, con el único sentido de cañones y balas, se encuentran por casualidad con su destino, más les vale vaciar todo el cargador de golpe y tirar el arma al suelo justo antes de quedarse mudos y volver hacia adelante.



A lo mejor no entienden lo que significa una vida. Si lo entendieran, tristes hombres oscuros, no serían oscuros.

El que haya pegado un tiro, el que haya buscado un objetivo para su miedo, no sabe, pobre triste, hacer el amor, y no sabe que sus armas en realidad son de agua. No sabe que cada uno de sus tiros fue de vuelta para su conciencia, la que no conoce.



Cada segundo nace un ser humano, y de los que cada segundo mueren por ustedes, muchos no se van a ir. Para recordarnos que acá se viene a vivir, no a matar, y que la divinidad humana existe para otra cosa; para nacer, no para decidir quién muere, para crear, para crecer, no para aniquilar.

Entonces no esperen de nosotros, como respuesta, más que una cosa: amor.

Para alguien que no estuvo

Una mujer tose en el vagón de enfrente, pasa un auto, yo me enamoro de vos, llegan las nubes de lluvia, huele a café, el semáforo se pone en rojo, cruza un ciego con su bastón al otro lado de la calle, suena la bocina del tren, pasa la gente, todo pasa. Menos yo, que sigo estando acá, que sigo disfrutando de la lluvia y gritando cuando quiero menos cuando el decoro y las exigencias sociales lo impiden, menos yo que sigo siendo una luz para mí­ misma, que sigo creciendo y fluyendo por segundos, cada instante y a través de todo, que al fin y al cabo es la nada. Menos yo que me emociono con las nubes, que me meto en el agua y canto, y chapoteo, y me sumerjo pero vuelvo a salir y piso la arena, y corro, y camino, y acaricio a los perros. Me importa un carajo lo que pienses, es así­. Vos no estás. Me recojo el pelo sólo como yo, junto flores de la calle, flores hermosas que nadie quiere, piedras que solo sirven para juntar. Soy yo que escribo en el tren, en cualquier parte, sin papel incluso pero sólo para mí­. Una vez escribí para vos, y no quisiste seguir leyendo. Ahora no me importa; ahora estoy acá, viva.


[...for the times they are a-changin'...]

Nueva línea Eau de Metro: para los amantes de la vida urbana.

Llega Eau de Metro, una colección de perfumes fresca y atrevida que hará las delicias de los auténticos urbanitas. Inspirada en las líneas ferroviarias de la ciudad, recoje las esencias más memorables y atractivas del subsuelo internacional.



Eau de Sobac Natural pour homme (axile Nº2). Si disfruta de los viajes en hora punta no podrá resistirse al aroma intenso e impactante de este perfume con personalidad, para cualquier temporada. Elaborado con notas de ajo, cebolla y agua salada. Dejará rastro.



Humanidad Nº 4, para mujer y hombre. Los cálidos ingredientes que componen este exquisito perfume evocan largos viajes sin espacio ni tiempo para desayunar, en invierno y primavera. Lleve siempre con usted el espí­ritu del transbordo con Humanidad Nº 4. Con esencias de transpiración y un toque justo de desodorante.



Eau de lluvia Acid Grey. Para hombre/mujer. ¿Quién no disfruta los días de lluvia en el tren? Un perfume romántico y envolvente que le ayudará a conservar todo el sentir de las mañanas de humedad en el subsuelo. Empápese de Eau de lluvia Acid Grey. Todo un clásico elaborado con notas tenues de asiento mojado, Agua de Parauga y un suave fondo de serrín.



Intense Parfum Empalago Flower. Vuelve el aroma femenino de metro y bus. Su doble contenido en esencias dulces pero fuertes hará que su día resulte inolvidable. Con notas de jazmín, vainilla, chocolate, dulce de leche, banana, caramelo y maní­ picado, la acompañará a todas partes.





High Alcohol for men/for women. Creado para sentir el espíritu del fin de semana llega High Alcohol. Déjese llevar por este perfume espontáneo y directo, único como los sábados de madrugada. La esencia de cerveza en lata cobra protagonismo sobre un fondo místico de vodka y notas de sangrí­a de brick. Irremplazable.





De venta en perfumerías y grandes superficies.¡Pruébelas!

Wilbur

Wilbur se quiere suicidar. Eso pone en la entrada de cine que me acabo de encontrar en la calle, hoy que hacen 34º a las 2 y pico de la mañana, y apenas corre viento cuando sacamos a pasear al perro.



Verdi. C/Verdi 32, 20:20, Sala 4. Wilbur se quiere suicidar. 5,60 euros. IVA inclos. Laborable normal. 15 jun.04, dice el ticket. No conozco la película, pero Wilbur se quiere suicidar, y es triste.



Vive en una ciudad como todas, llena de gente que va y viene, que vive. En una ciudad grande y contaminada, con algunos parques donde se puede respirar un poquito, y veredas llenas de hojas que se mezclan con la suciedad humana. Su ciudad se vacía en Agosto. Wilbur lo sabe, eso le entristece más todavía. Se llena de algunos turistas y noches sin sueño que él pasa leyendo, aunque mañana tenga que trabajar. Total está solo. Trabaja en verano y estudia música en el conservatorio. Su gato, compañero inseparable de horas en vela, lo mira con esos hermosos ojos verdes, casi fosforentes, mientras practica con el contrabajo.

Wilbur se siente triste por demasiadas cosas. Me estoy haciendo grande, piensa, y sigo igual que hace unos años. Nada ha cambiado. ¿Para qué estoy acá? En esta sociedad gris, en todo este dolor, ¿qué hago? No le interesa a nadie lo que hago. No tengo nada que hacer acá.. Nada.



Llora mientras toca el blues más triste que existe en el mundo. Un solo de contrabajo, compuesto por él. Aunque no sea en realidad un blues, es azul. Su gato lo mira extrañado. Sabe que no está bien, conoce esa melodía.

Él le habla: no te preocupes, vos me necesitás,no te voy a dejar solo, sos mi amigo.

Pero Wilbur se quiere suicidar.

Los ojos verdosos parpadean un segundo y luego lo miran fijo. Wilbur se seca las lágrimas y ve que ya no queda más tierra para el gato. Vamos, dice, te voy a sacar a pasear. Sos un gato, tenés que salir a la calle.

Salen y caminan durante largo rato. Se nubla el cielo, gruesas gotas tibias empiezan a caer sobre ellos. Y Wilbur sabe que la tierra llora con él, por todo lo que hizo que su alma se llene de negro. El gato maúlla. Es hora de volver a casa.



Cuando llega, deja las llaves en la mesa, se sienta en el suelo contra la pared y piensa; no puede ser. Una y otra vez.Sin lágrimas ya, pierde el aliento, se deja caer en el vacío extraño de un cuerpo que se duerme, consciente de su sueño.

Está agotado de trabajar, agotado de esperar una respuesta, de esperar a alguien. Agotado de esperar su vida. Sólo quiere dormir para olvidarse de él y del mundo.



Nota el frío del suelo. Algo tibio y pequeño descansa sobre su barriga, respira con él. Abre los ojos y ve al gato, acurrucado, durmiendo. Vos somos todos, estamos acá. La voz del sueño sigue sonando en su cabeza. Empieza a amanecer, y afuera sopla un viento suave con olor a café.



Aún tirado en el suelo saca de su bolsillo una tira de tres billetes de autobús, la desenrolla. En el reverso hay escrito algo que antes no había visto: "Y si crees que eres como cualquier ser, como cualquier cosa, eres todos los seres, eres todas las cosas. Eres el universo". Antonio Porchia.



Recuerda el supermercado ayer a la tarde. No estaba el precio de la tierra para gatos, tuvo que preguntarle a la cajera cuánto costaba y justo antes de pagar se dio cuenta de que se había olvidado el dinero. Mierda. Se llevó las manos a los bolsillos, buscando inútilmente. La cajera lo miró; luego, sin decir nada, le dio un rollito de papel. Tres billetes individuales de bus en una tira. Él tampoco habló, los clientes apuraban. Ella sonrió y siguió atendiendo como si nada. Él se guardó el papelito en el bolsillo y salió distraído como habí­a entrado, ebrio de tristezas.



Desde mi ventana veo como el gato escucha atento las notas del contrabajo. Ahora sé que Wilbur no se quiere suicidar; sabe que él es el universo, como cualquier ser, o cualquier cosa. Me pregunto si deberí­a decirle que ayer saqué el precio a propósito cuando lo vi entrar.

Un día cualquiera

Te levantás una mañana, te sentás en la cama, ves el amanecer (qué hermoso).

Qué hermoso. ¡PLAF! Y de golpe, una bofetada tremenda, salida de quién sabe dónde. Te empieza a doler el dolor ajeno, un poco más arriba te duele la esperanza, y donde no sabías que existía te duele el egoísmo.

Un cosquilleo inquietante te va subiendo por la espalda y te mareas de la tristeza. Ahí no hay amor. Ves que lo que vemos, lo poquísimo que vemos, es un ensayo de lo que podría haber sido, lo que no quisimos aceptar. "Protección feliz durante 30 días gratis". Se te terminaron los 30 dí­as, a joderse. Las dosis de felicidad que venden no están a tu alcance. Te enfermás de mundo, se te cae encima y te deja en cama mientras te aplasta. Los que tienen suerte se hunden tanto en la cama por tan tremendo peso que acaban haciendo un agujero y se escapan por abajo, en silencio. Y en silencio también, se ponen atrás del mundo, y le tapan los ojos jugando. Ahí, donde empieza el juego silencioso, está la medicina.

Reciclaje mental II y medio

Siguiendo con el reciclaje, catarsis de cuando los estados unidos atacaron irak, mezclado con otras cosas que hicieron que saliera esto (no está terminado, no pude). Si están deprimidos no lo lean.

Premonición oscura de miedo y exilio

En las sombras de un parque rojo
agonizan desnudos los sueños de los niños
vivos aún
con la guerra entre la carne,
desangrándose.

Él está ahí , sentado en la arena,
abrazado a su madre muerta.
El sol se pone en el horizonte
para siempre
llora siglos de horror
en su memoria.


ya vienen hijo no llores que mamá está acá
te quiero no te olvides pensá en mi cuando estés triste
sé libre, sé fuerte
aunque te esperen para luchar no dejes que lo hagan de nuevo
ahora no digas nada pensá en tu padre
ya llegan no salgas corriendo quedate acá conmigo
tranquilo mi vida, esto va a pasar rápido no llores


Y luego sus voces

No te preocupes, total se van todos a la mierda,
el mundo es así, hermano, no te hagas problema,
tu vieja también va para allá
pero no pasa nada
venimos a traer la paz con claveles de hierro sobre el hombro.


Despierta

Entonces los ve venir


Los autores de un sufragio sanguinario,
hombres sombríos que no saben
que el agua es para beber
y no para ahogar a los muertos

Se acercan

Pobre nene, perdió a sus papás,
dicen ahora
y lo recogen,
y sonríen a las cámaras de televisión
-aunque esto nunca llegará a emitirse-.
Nosotros lo curamos,
nosotros somos buenos
Y lo llevan a un hospital
mientras matan a millones y millones de hambres.

Él pega un grito
de espanto,
de dolor propio y ajeno
que rasguña su garganta:

Mataron a mi padre,
mataron a mi madre, golpearon
Asesinaron
me mataron la vida
cabrones
¿ahora me quieren cuidar?

Y duele tanto la libertad reprimida
que gritan sus ojos porque su boca no puede

A los hijos de los pobres
pisoteados en la miseria
les avisan
a los incautos, dicen,
que no muestren que saben lo que pasa.

Recuerda el cine mudo
mientras lloraba en la cama

la luz apagada, el terror rompiendo la puerta,
su padre de rodillas, el tiro en la nuca,
el frío colegio sin cristales, sin marcas
sin huellas de la noche;
su boca y el sabor a hierro.


El pueblo sigue muriendo
por días, por horas, tan sólo
por tener ideales,
por no querer olvidar.

Y sin embargo
mañana
despertaremos sin nombre
sin pasado,
condenados a revivir la muerte.

Perdiendo los papeles...

Esto no tiene nada que ver con lo otro. Ni nada que ver con nada más que con mi reciclaje mental (ver post de abajo antes). Qué quilombo. Qué importa.


En cualquier momento se presenta un vendaval y se me lleva quién sabe adónde. Y en el medio, volando, voy a encontrarme con una vaca, cómo no. Después un pez que se llame Nemo. Él no tiene la cupa de llamarse así.
Voy a aterrizar en el jardín de una viejecita con poncho y mecedora que toque la guitarra (la viejita, no la mecedora) y cebe mate en ruso, que escuche rock a la hora de la siesta, y jazz al atardecer. Me enseñará a tejer y a hacer magia con las manos. Taimen habrá un viejito que le cambie a escondidas el rock por Vinicius de Moraes (pero ella no se va a enojar, le gusta Vinicius) y un perro telepático como compañero.
Y después, después de todo esto, me voy a despertar.

PD: en la misma cama antigua, porque la viejita volvió a poner Led Zeppelin a la hora de la siesta.

Reciclaje mental I

Lo lamento mucho pero hasta que no haya posteado lo que escribí en las últimas semanas, no me va a salir nada nuevo. Ahora mismo me saco de encima estas dos cosas que me tienen harta, y sigo con la limpieza de papeles.

Cosa 1 de hace 2 semanas. Me voy a arrepentir de esto, seguro.

Yo ando así, y así también andan algunos. Con los bolsillos desfondados de lo viejos que parecemos, la vista nublada por este mundo falso.
Somos algunos muchos* despeinados, con la mirada fija cada tanto en un rincón del tren, o en la ventana, esperando que llegue de repente el día de hoy a sacarnos del pasado.
Somos algunos muchos que creemos en el todo, aunque no creamos en nada. Somos los que caminamos rápido durante horas para dar esquinazo a las tristezas. Porque no compramos parches para el corazón, pero tampoco nos dejamos matar por las heridas.
Y pasamos por la vida así, sin anestesia, presintiendo que lo único que somos es inciertos, pidiendo a gritos un alma de refuerzo.



* "Copyright": esta frase me suena de algo, si alguien la escribió que me lo diga así me avergüenzo, porque me suelen saltar frases o letras de canciones mientras escribo...que a veces no son mías. Per la duda, no me doy cuenta cuando pasa, me doy cuenta después, sépanlo. ¡Eh! ¡Un momento! A eso le llaman subconsciente colectivo...es lícito! Por'dio', tanto café no es bueno.

Y yo todavía despierta

Ya está, ya elegí. Me quedo con la otra parte, la más chiquita. La que está llena de luz, esa de ahí. Si no me la quiere dar voy a tener que llamar a la encargada. No señor, yo no pagué por esto, y por eso lo reclamo. Lo reclamo, me escuchó bien. Por desgracia para ustedes leí la letra pequeña del contrato con el mundo, y sí que puedo elegir, no se hagan los boludos, deme la entrada, así voy yo misma. Ajá. ¿Así que no puede? ¿Por?
Qué pasa, ¿le comió la lengua el gato? Ahhhh es eso, no lo dejan hablar. No ve, debería dejar este trabajo, no le conviene. O a usted le gusta que no lo dejen hablar. Si es importante me lo tiene que decir, lo pone el contrato. Ahí lo pone, fíjese. A ver.
¿Que por esa puerta no es absoluto? Y bue, mejor, así se aprecia lo que hay. Lástima que se vuelva de golpe de vez en cuando, si fuera gradual todavía. Igual, déjeme pasar. No tengo equipaje, ¿ve?
¿No quiere venir conmigo? Anímese, no tiene nada que perder. Ya probó esta parte, y además se dio cuenta de que usted no está hecho para vivir aquí, para este trabajo. Vamos, deme la mano, rápido, antes de que se arrepienta. Para hacer esto hay que venir con impulso, si te ven con pocas ganas no te dejan pasar después. Pero sí, échele ganas. Vamos. ¡Vamos! Cuando diga tres, no tenga miedo, ahí hay luz, lo sabe. No mire atrás, y suelte eso, no lo va a necesitar. Parece increible che, tanto tiempo trabajando acá y todavía querer cargar con eso...¿Ya está? Mejor. Ahhh, qué linda sonrisa! Así sí. Bueno vamos. Un, dos...tres!

Ya sé que no es otoño*

¿Será que llegó el otoño? Se abrochó bien los botones del abrigo, cerró la puerta de casa y empezó a caminar. Una hoja seca cayó delante suyo en la vereda. Vio a lo lejos un remolino pequeño de aire, y sintió un escalofrío. Miró el cielo. Azul, despejado y con sol, pero triste entre los árboles dormidos. Se miró los zapatos. Observó sus manos secas durante un rato; manos de pianista, pensó. Y siguió caminando. Recordó que era domingo.
Se metió las manos en los bolsillos mientras pasaba por un parque donde conversaban unos chicos. Cuando llegó al puerto había algunas familias paseando al sol, barriletes, olor a praliné y perros sonrientes que jugaban con pelotitas rojas.
Y empezó a volver a su casa.
De golpe se sintió viejo y cansado, desilusionado, solo. Se sintió muy solo. Tenía 20 años. Revisó su vida con un vacío en el pecho. Una vida normal, poco arriesgada. Vio por primera vez que quizás ni siquiera había amado realmente. Se le hizo un nudo en la garganta. Pensó que pocas veces se había dado una oportunidad, o le había dado una oportunidad a alguien. Recordaba muchas cosas. En los pocos pasos que dio mientras pensaba en eso, tuvo tiempo de empezar a llorar como nunca lo había hecho. Lloraba por nada y por todo, le dolía demasiado el alma como para evitarlo. Y siguió llorando. Llegó a la puerta de su casa. Sin fuerzas se sentó en la entrada un minuto antes de que el último sol del día iluminara, en el suelo, un papelito gastado. Lo miró. Con la cabeza entre las manos, llorando todavía, leyó con dificultad: ¿Será que llegó el otoño?




*Disculpen las molestias por el desajuste estacional. Estamos actualizando el sistema de catarsis.

Revelado

Un día de estos me revelo. Me paso del negativo al positivo, y ahí sí, abróchense los cinturones que vamos a despegar. Un día de estos agarro y me voy por ahí con mi mejor sonrisa, le pianto un beso al primer triste que se me cruce por delante y le regalo una canción suelta. O dos. Después voy a ponerme mi mejor vestido (que tendré que conseguir en algún sitio), y me sentaré a releer algunas cartas para llorar lo último que me quede. Cuando termine, voy a salir a la calle procurando no mojarme los pies con el charco, sin una lágrima más.

Tengo pensado ir a buscar a todos mis amigos, por donde anden, encontrarlos, llevármelos conmigo, meternos en el metro y organizar una revolución: vamos a jugar con los cansados, los aburridos, los tristes, a pintar colores con las manos en las paredes. Si no quieren, jugaremos entre nosotros. Vamos a bailar en los transbordos, a intercambiarnos los zapatos y a cortarnos el pelo como venga.

Después vamos a ir afuera, a tocar el tambor a la hora de la siesta. Vamos a gritar por la calle lo que se nos ocurra, por ejemplo, que la vida es sueño, que todo es mentira salvo la ilusión.
A los que lo odian todo, les vamos a dar un abrazo por sorpresa que los deje desconcertados, y van a terminar pidiendo otro.
Y cuando llegue el día siguiente, nos va a encontrar durmiendo en la calle, a tres metros del suelo, porque en el mundo de después no va a existir ni la fuerza de gravedad. Por lo menos para mí.

Nota desde ahora, actualizada: pasé mis últimos días de tristeza en esta etapa. Ya me compré el vestido (es violeta). Señoras y señores: se viene el revelado.

No, en la heladera no queda ni realismo ni nada, y no tengo ganas de salir a comprar. Ya se me pasará la locura; igual, no me importa.

H2O

Mano blanca, día de luto. Los días de luto asumo que son tristes por derecho impropio. Aunque avisan cuando vienen, pero igual, se toman las 24 horas y no hay manera. Entonces me acomodo en la tristeza, me sujeto fuerte para que la ola no me lleve, y espero su llegada. Cuando me alcanza viene con recuerdos, errores, posibilidades, incluso palabras. Y yo dejo que pase el temporal. Aprendí a ser más paciente, es la única manera de no ahogarme. Si asumo que sólo por hoy estoy triste, me sobrevivo, me hago más ligera, más transparente. No se trata de flotar, sino de dejar que el agua pase a través y no se te lleve. Si te comportás como el agua, el agua no te arrastra. Hasta que se va.
Y por todo eso, cuando amanezca mañana no voy a ser la misma; porque hoy soy como el agua.

Fue ella

Me miró y dijo: semo' loco' y estemo' armao'...con palabras, oiga, que es lo más peligroso que haiga. Dije haiga, te avisé que estaba armada.

Cuento de Sur

Un día Sur se encontró con Norte, y mandaron a la mierda a los cartógrafos del rey del mundo, que se empeñaban en decir que no era posible.

(Cabe añadir que en realidad no hubiera sido posible sin la ayuda de Este y Oeste, que se intercambiaron lugares para despistar a los expertos) Pero eso, los cartógrafos incrédulos no lo supieron nunca.

Así nomás

No pienso abandonar acá. De todas formas ya crucé la línea, salí del tablero sin verlo venir.

Lloré, pataleé al principio. No es algo que se acepte así nomás. Grité, reclamé justicia, perdón, comprensión. Pero todo eso no es más que lo mismo a lo que ya no pertenezco.
Sólo son dados, y yo no tengo cubilete. No me hace falta.

Estoy fuera y me miro: tengo miedo, hace frío, está oscuro.
Me veo así, vulnerable a la nada que me rodea. Mientras, de ahí dentro salen risas, carcajadas, y llantos desesperados también. Ahí todo el mundo se entretiene con algo.
Pero yo ya salí, no puedo volver a entrar, ni quiero. Prefiero esto.
Este silencio zumbante, este despertar frío y agridulce, que parece ir cambiando de tonalidad allá a lo lejos. ¿Dónde es allá? ¿Dónde es lejos? No existe.

Sé que en esta infinita oscuridad luminosa, en este flotar el vacío, hay más partes de lo mismo que saben lo que yo sé. Saben que no sabemos, sólo somos.

Y ya no grito, no pataleo. Mi llanto se ha vuelto silencioso.
En silencio espero que flote mi conciencia hasta la luz. Porque la luz existe, lo prueba la oscuridad. Y el calor existe, el frío lo demuestra. Tu existes. Lo demuestro yo, y tu no-presencia.

Cada vez que hablo

De mi boca a todos, a mí. Cada vez que hablo, que río, que puteo, todo eso se transforma en algo que ni yo conozco, pero de lo que soy responsable.
Las palabras pronunciadas tienen más poder del que imaginamos. Una palabra llena de día, trae luz. Una palabra dicha oscura, trae oscuridad.Y van mutando. Se deslizan de boca en boca, quiénsabe qué desencadenarán.
¿Qué pasaría si todos a una, a la hora señalada, dijéramos "paz" en voz baja (los oídos del mundo son muy finos)? No se sabe, de momento nunca nos pusimos todos de acuerdo. En qué idioma es lo de menos, porque lo que vale es el sentido que le damos, no cómo lo pronunciemos. Estaría bueno probarlo.

Paz

Nota para mi conciencia

Si digo "español" y "argentino", por llamarles de alguna manera, es para diferenciar dos formas de usar un mismo idioma (o algo muy parecido). Qué importan las etiquetas. En España hay un montón de lenguas más, no es que exista el "idioma español uniforme", aunque sí haya un estándar.
Se habla catalán, valenciano, euskara, galego...muchas lenguas. Yo hablo una mezcla extraña de argentino materno y castellano de mi entorno (catalán también) que me hace sentir de ningún lado en concreto y de los dos a la vez. Nada más.

Del blog de Tina (http://aliastina.blogspot.com)

URGENTE Dadores de sangre



Los jodo para manguearles un chiquitin de sangre para la mamá de mi xuñada Carla, que la operaron del corazón y necesita 30 (treinta) dadores.

No conseguimos y se nos está haciendo dificil la búsqueda. Hasta ahora somos 3 en la familia que podemos dar.

Los lugares para dar son varios, hay por:



* Estacion Lasalle del ferrocarril Urquiza

* en Olivos

* Morón

* Moreno

* Capital



Por favor les pido si me ayudan a hacer la cadena les paso las indicaciones para el que pueda y quiera:



El que done puede presentarse habiendo ingerido alimentos sin grasa (te, café, mate, jugos, galletitas de agua) No puede donar el que haya tenido: sífilis, paludismo, brucelosis, hepatitis, chagas o HIV +. Peso mayor a 50 kilos, si tiene tatuaje que se lo haya hecho sí o sí hace más de un año.

Edad entre 18 y 65.

Si alguien quiere postear este pedido en su BLOG, se los voy a agradecer desde el alma. Tengo mil quilombos que no me dejan pensar, crear, ni jugar en el blog. Les dejo un abrazo. Los extraño. Volveré y sere millones.



Update



Cualquier tipo de factor de sangre será bienvenido.

El tel para consultas es el del Centro Regional de Hemoterapia Sarmiento: 4666-9898



La direccion para donar el el centro es:

Zona Capital: Ciudad de la Paz 810

De Lunes a Sabados de 8 a 12 hs.



Lineas colectivo:41/42/57/59/60/63/67/68/151/161/168

TRen: Linea Mitre, Estacion Colegiales

Subte Linea D: Olleros



Mil Gracias, en serio.



Lo dijo: Tina (16 de julio 2004)



Del blog de Tina: http://aliastina.blogspot.com











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Espero que sirva de algo, donar un poco de sangre no cuesta nada.

Próximamente

Versión Original Supuestamente en Español; escrito en argentino y español todo mezclado.

De los guionistas de Apologise Now, De Nuevo Reinas, y Matrix Devolution IV, llega el blog que nadie esperaba: otro más.
Producido por los hermanos Katarsikoff (Los Lunes Él Solo, El Gran Tchaikovski ) y la Dream Corporation United Altogether (2001 Una Odisea muy Despacio, Con Tacto, Star Trekking ), un blog de pequeña expresividad y bajo presupuesto, para disfrutar en familia. No apta para menores de 18.

Banda Sonora Original del Blog (ya en su propia Kazaa): Miles Davis, Gomez, The Beatles, Sonny Rollins, Led Zeppelin, Queen, la Radio mismamente, Johnny Hodges & Duke Ellington, Vinicius De Moraes, Maria Creuza y Toquinho. Colaboración especial de Grapelli, Simon & Garfunkel, Bob Dylan, Ella Fitzgerald & Louis Armstrong (todos juntos).

Próximamente en su pantalla.