sundrops

she used to be a noun 

that she could pronounce

hoy 

durante una cuadra

fui feliz

Luz

Hoy descubrí que mi hermana lee mi blog. ¿Cómo lo descubrí?

Así:

Septiembre de ese año en que llegaste fue hermoso, como si ese planeta que tanto te cuesta entender, ese que es igual de hermoso que horrible, estuviera esperándote; como si yo, que no existía, esperara tu llegada para seguirte después. Fue un día especial, en el que dos personas cumplieron su sueño en forma de Ute, ese día que se acercaba a fin de mes empezó a ser observado a través de tus ojitos, esos tan hermosos y críticos a la vez, esos que no todos tienen, y a veces les cuesta entender.

 (...) Mientras das vueltas te mareas, necesitas azúcar debajo de la lengua, a veces sal … a veces la mirada de Maktub que te indique que todo esta escrito, aunque gran parte no lo esté todavía ya que a tus dedos les quedan 1000 papelitos por escribir, de esos que se pierden por tu bolso entre los cientos de cosas que ahí se encuentran, porque todo es una mezcla con matices, a veces ordenados pero otras no. 

Te quiero

Es una geña'.Y es Mi hermana*!

*para mas información favor remitirse a:

Sabiduría hermanística

y

http://diasdeseptiembre.blogspot.com/2007_05_01_archive.html

Grandes frases de mi hermana pequeña, primera parte

(ella)-É meglio morire que dimitire.
(yo)- jaja, quién dijo eso?
-yo.
-de donde lo sacaste?
-de mi cerebro óseo.

 

menta granizada

de cómo no puedo dormir a tiempo y me levanto mañana a las 7

qué hace una dama como yo caminando solita a estas (esas) horas en el medio de una calle rota, embarrada, sin luz y con poca gente de un barrio de una ciudad de argentina, 8 cuadras sin su perra que encontró en la calle y, como ella, no tiene donde vivir todavia porque con el trabajo no le alcanza para un departamento que no tenga escaleras para la perra que no puede subirlas porque es viejita y 'nena que dios te bendiga qué buena obra que hiciste'. ¿yo?

la maku espera en 'casa' que no es 'casa' sino 'la casa' de una amiga a que yo vuelva de la heladeria con 1/4 kg de helado de menta granizada, chocolate con cosas y cheesecake que dicho sea de paso estaba malo porque seguramente se cortó la cadena de frio en uno de los tantos cortes de luz que hay en estos lados y lo vendieron igual.

no se qué hacía yo ahi.

no se qué hago yo acá.

con toda mi mano lastimada

y toda mi vida contraida como pedazo seco de tierra.

pero de veras no se.

me voy a dormir.

olvidense de que amanezca igual de existencialista.

mi papelera de reciclaje mental se vacía sola cada vez que me duermo.

a veces.

son las 3.

y sí. asi de loca estoy.

in the mood for love

Sometimes I am &

sometimes I'm not

En estos días en que el violeta no es violeta sino un morado sucio de fábrica o un fucsia; donde los zapatos son de plástico, y si no lo son se les despegan las lengüetas, no me puedo andar enamorando de cualquiera, entendés?

Aunque debería. Un amor de telgopor no le hace daño a nadie. Salvo a mí.

No me gustan las bandejas de polietileno con corazones de plástico

y ese film transparente que lo cubre todo y no deja pasar la respiración, el alma, el vapor del otro.

Así se hacen las lágrimas. 

Se gestan lentamente

y como quiera que sea, se condensan

y siempre termina lloviendo de este lado. No. 

Yo quiero un amor de barro y fuego, de piel y agua. Con tormentas de las buenas, con árboles susurrando bajito

dentro nuestro.

El amor de plastilina es para antes, y no se puede comer.

Así que no. No voy a salir contigo

porque no puedes llamarme amor desde tu bolsa de plástico.

Estamos en el horno

La Tierra es como un grano de maíz gigante

...a sólo unos 150.000.000 km del Sol.

¿y ahora qué hacemos?

Maktub

Maktub sueña en el piso. Mueve las patitas, suspira.

Así paso todo, en un ratito. En los 24 minutos tarde que salí del trabajo, un 12 de Febrero, apareció ella. 

Su cuerpecito negro esta flaco y cansado, sucio de dormir hecho un bollito en la vereda. Tiene los ojos raros, como de perra vieja que casi no puede ver las cosas de allá afuera, pero sabe bien la esencia de todos los continentes.

Le hice unos mimos. 

¿Estas bien?

Me miro. Empezó a caminar conmigo.

Si querés venir, tengo casa y comida, le dije. 

¿Querés?

Y venia. Hasta que empezó a ladrarle a los autos que pasaban. Solo a algunos. 

Y a la gente que pasaba. Solo a alguna.

Maktub sabe ver lo que los otros no ven con sus ojos. 

Le dije que dejara de armar quilombo en la calle, que así no íbamos a ningún lado. 

Y amague con irme, pero no pude.

Me gire y ahí estaba, mirándome, parada.

-No tenés que gritar así che. Te puede pisar un auto!

Se volvió a hacer un bollito en la vereda. Con esos ojos tiernos llenos de tristeza. Le hice mas mimos. 

¿Querés venir conmigo?

Y al final vino. Y le ladro a todos (pero solo a algunos) por el camino. Y persiguió coches, aunque estaba exhausta.

Maktub sueña en el piso y Ute, o Septiembre, o cualquiera de los nombres por los que la llaman, siente vértigo: como paso tan rápido de tener que sobrevivirse, a tener una almita a cargo?

.

 Y ese vértigo es hermoso.

Maktub: 

del árabe; significa  'escrito' o 'esta(ba) escrito'.  También 'letra'. 

Es una forma de llamarle a los hilos del destino, cuando se cruzan por alguna de esas casualidades-que-tienen-que-ser. Su nombre llego a mi igual que ella; de 'casualidad'.

.

PD sobre hilos invisibles

Ayer a la tarde, antes de saber que Maktub existía en una vereda, tome un libro y leí al azar:

(. . .) de aquella marcha hacia la nada. Y entonces ¿para que?

Y cuando llegaba a ese punto y cuando parecía que ya nada tenia sentido, se tropezaba acaso con uno de esos perritos callejeros, hambriento y ansioso de cariño, con su pequeño destino (tan pequeño como su cuerpo y su pequeño corazón que valientemente resistiría hasta el final, defendiendo aquella vida chiquita y humilde como desde una fortaleza diminuta) , y entonces, recogiéndolo, llevándolo hasta una cucha improvisada donde al menos no pasase frío, dándole algo de comer, convirtiéndose en sentido de la existencia de aquel pobre bicho, algo mas enigmático pero mas poderoso que la filosofía parecía volverle a dar sentido a su propia existencia. 

Ernesto Sabato, Sobre Héroes y Tumbas.

* se pronostican mejores fotos.

Feliz (no) cumpleaños

Baraka

*

* 'bendición'

Atención: si sos muy sensible, mejor no veas las partes 5, 6 y 7

o miralas y llorá. de llorar feo.

Historia de un header

Septiembre cambió las hojas, ahora tiene brotes nuevos!
Tuky me regaló esto

ahora sí, esto es Septiembre.


Lo más lindo del regalo es que vino con sorpresa y con explicación:

"El arbol es la manera subliminal de poner el jacarandá ese de mi escrito para vos, de ahi que tenga flores (circulos) lilas, violetas.
Algunas flores tienen un centro negro (tristes) pero otras tienen un fondo verde, eso representa la esperanza por sobre la tristeza.


Tambien hay circulos que tienen como unos manchones estilo flechas que salen... esos manchones son lilas (violetas) porque el cambio es lo que te hace salir hacia otro circulo, hacia otro estado del alma



Los arabescos de las ramas no terminan en punta sino que siguen infinitamente, para ramificar tu escencia infinitamente.



Si miras los pececitos, en realidad simbolizan una rafaga de viento, un perfumito, una brisita calma. Eso es UTE para mi.


Las hojitas representan hojitas de poesía, los pecesitos son tu capacidad de surfear por la vida sobre las olas de la calma. Algunos pecesitos van al revés (esos son los pequeños que te hacen sentir perdida a veces)
Los otros van hacia adelante, porque hacia ahí se marca el camino de la vida."

Gracias Tuky por añadirle belleza a mi dia otro! :)

Todavía hay gente que va por la vida con alegría

Si dijera tu nombre en voz alta podrías perderte. Empezarías a enredarte entre sintagmas, cambiarías tu fe por garabatos nacidos de las genealogías que te preceden. Entonces nadie diría que eras tu el terremoto, el canto, el sol. Pronunciarían tu nombre como una sonoridad de consonantes en falso, ni siquiera un poco de esa esencia de espejos relucientes.
Dejarías que te acariciaran los hombres del pasado en sus patinetes verbales; tu, con toda tu luz, con toda la paz de tu universo, y no nos creerías cuando te dijeramos que estabas siendo nombrado ahora mismo, en todos los rincones del mundo, siendo buscado para ellos,formando parte de ellos: desapareciendo.

No.

Si dijera tu nombre en voz alta, ya no serías tu; serías tu nombre.

Eternal sunshine of the absent mind

O De cómo (no) preparar té en 11 fáciles pasos

1) Ponga la pava con agua en el fuego y prepare la taza con el té de su elección.
2) Retírese de la cocina hacia otra habitación no contigua.
3) Busque aguja e hilo para hacerle el ruedo a su pantalón.
4) Deje pasar 30 segundos y olvídese del pantalón; póngase a comer uvas mientras practica quechua.
5) Siga profundizando en el quechua. Trate de pronunciar las palabras, por espacio de 20 o 30 minutos aproximadamente.
6) Vuelva a la cocina y retire lo que quede de la pava del fuego sin que sus manos se peguen al plástico.
7) Compre otra pava.
8) Ponga la pava con agua en el fuego y prepare la taza con el té. *
9) Observe fijamente la pava hasta que el agua hierva - note que el agua hierve por acción del fuego, y no de su poder mental-.
10) Apague el fuego.
11) Sirva el agua caliente en la taza.


* si dispone de tiempo quizás quiera probar la forma no tradicional de preparar té, muy practicada entre las comunidades mawas; consiste en esperar a que el agua hierva, apagar el fuego, y salir de la cocina antes de preparar las hojas y la taza para hacer el té. Puede volver cuando el agua esté fría y tenga que calentarla de nuevo.

Faunalidades

La fauna se duerme adentro de la pecera.
La fauna medita, entrecierra los ojos. Trata de recordar cómo fue que llegó acá.
Un deseo. Un avión. Otro deseo. Una entrevista.


Y la fauna ya habitaba la pecera de cristal de 3 a 9.
Trataba de salir de ahí; muchas veces. Pero no lograba nada. Sólo pensaba cómo hacer para escapar del universo perfecto de los perfumes y las cremas para el bigote.
-No hay nada más que se pueda hacer,- pensó. Intentar escapar, esperar a mañana.
Querer salir.


Los días de sol, estas eran las cosas que pensaba la fauna en la pecera,
rodeada de otras faunas.

Días de avenida

Llueven panaderos en la cocina.
camino por avenida pellegrini y se me rompen los zapatos; sigo descalza. me dan cinta scotch gigante para arreglarlo. esto es argentina. saludo a los perros de siempre. camino camino, me paro en el kiosco y

leo el titular. sigo caminando. ¿como se las arregla la gente para generar todo
eso?

tiro las sandalias rojas en el piso de madera cuando llego, los murciélagos conversan en la terraza de mi casa-mientras ute toma agua en patas en la cocina -.
me desprendo de la segunda piel que necesito para vivir afuera. Prendo un sahumerio, prendo la música, prendo el fuego.
riego una planta de albahaca, una menta-limón, el ficus-pocus. llueve. la noche es una
espiral infinita de sueño y desvelos, gente rara que me visita, gotas cayendo en la bañera; estoy pero no

estoy, y de nuevo camino por avenida pellegrini y llueven panaderos en la cocina.

esta vez es en serio.

Agua

tirada en la cama panza arriba escuchando la lluvia pienso que debería existir un control remoto ambiental para subirle el volumen.

Ángel

Hoy vi un ángel.
Estaba parado en la puerta del centro comercial, vestido de traje; tenía el pelo blanco y dos bolsas en la mano. Se giró a mirarles el culo a dos chicas que entraban. Ahí se dio cuenta de que yo lo miraba a él. Se acomodó la solapa.
Me miró de nuevo. Se acomodó la corbata.

A lo mejor no era un ángel.

digo

Intro

Septiembre será escrito entre maniquís pelados y cremas para la cara, cerca de un lugar en el que venden aritos y un negocio de peluches perfumados. Ahí es donde paso 6 horas por dia, escribiendo en papeles que después pierdo en la cartera, en la pieza, por la calle...
Así que pasen y lean, los que me conocen bienvenidos, y a los que no conozco, mucho gusto.

mujeres pájaro

Hay dos tipos de mujer pájaro. Me atrevería a decir que incluso tres.


Ella, la primera mujer pájaro, llevaba polleras al aire, andaba descalza entre la niebla ciudadana de ojos y corazones oxidados. Dejaba volar su imaginación sólo porque no podía hacer otra cosa. Atarla hubiera sido un suicidio en tercer grado. Se dejaba caer sobre la cama, su cabeza asomándose hasta el piso, boca arriba. Así miraba cómo el mundo al revés se volvía coherente consigo mismo. Las lámparas-telaraña salían del suelo, los sillones colgaban en el techo y el sur se volvía norte de nuevo. Para ella no había luz ni oscuridad; sólo día y noche. Compraba jamón cocido para los perros de la calle, cultivaba jazmines y plantas de albahaca. Miraba las estrellas al atardecer, dejaba que se deslizaran sus sueños hasta el alba.

La segunda mujer pájaro repetía comidas semana de por medio. Los lunes albóndigas con pasta, los jueves espaguetis a la carbonara. Dejaría que pasaran cuatro días hasta anunciarle a su marido que la nena no quería ser doctora. Pasaba el plumero dos veces seguidas, usaba guantes, y nunca llegaba a una reunión sin sus masitas caseras recién horneadas. Hacía ñoquis el 29, tapaba bien el pan para que no se secara, y nunca, bajo ningún concepto, barría algo de noche.
El perro en el jardín, y las flores de plástico sobre la mesa con hule del comedor, hasta las 12 en que servía el vino tinto con soda y el almuerzo.

La mujer con permanente impecable y uñas largas, de vestidos de lunares blancos sobre fondo negro, jamás hubiera imaginado que tenía cuerpo de pajarito .
Encerrada en su propia jaula de jarrones chinos y tapetes tejidos a crochet, sabía de la existencia de las otras mujeres pájaro, las verdaderas mujeres voladoras.
Esas que simplemente habían dejado la puerta abierta, sin jaulas que mirar desde el cielo.

para Tuky,
mujer pájaro cultivadora de jazmines.

There is a theory which states that if ever anybody discovers exactly what the Universe is for and why it is here, it will instantly disappear and be replaced by something even more bizarre and inexplicable. There is another theory which states that this has already happened.

Douglas Adams

Existe una teoría que establece que si alguien llegase a descubrir alguna vez para qué sirve el Universo exactamente y por qué está aquí, éste desaparecería al instante y sería substituido por algo más extraño e inexplicable todavía. Existe otra teoría que plantea que esto ya ha ocurrido.

jugábamos con la luz en la casa de las sombras

¿qué más se podía hacer?

toda la tarde escribiendo, tomando mate con naranja al sol, la música, la guitarra

pegando letras y más letras en caracteres cirílicos sobre una máquina que bien podía ser yo misma sin darme cuenta de mi.

del universo.

La soledad hace madurar lo original, lo audaz e inquietamente bello, el poema.

Thomas Mann . La muerte en venecia

se puede una volver loca de su locura?

yo creo que sí.
y esto es muy parecido.

hoy sí hice juego con todas las casas funerarias de calle córdoba
cuando pasé por delante con cara de velorio.

Llueve. el hombre que tiene todas sus pertenencias en el jardín se sienta en su mecedora. La lámpara de pie esta encendida, es de noche. Acomoda sus pies en la alfombra, que poco a poco se va empapando del agua ensordecedora que cae del cielo. El cuadro que pende de la enredadera empieza a desvairse lentamente. Cambia de formas, de colores.
Luego empieza a chorrear.
Lo bueno es que no tengo que cambiarle el agua al florero,- piensa el hombre que vive a la intemperie. En realidad no es un jardín. Es una terraza de una casa de 2 pisos. Desde aquí puedo ver la lámpara encendida.
Prende su pipa. Le lleva un rato, tiene que cubrirse con el papel del periódico que ha leído esta mañana, antes de que llueva. El perro lanudo se acomoda a sus pies, chorreando, oliendo como huelen los perros lanudos cuando se mojan; a él no le incomoda que la tostadora no pueda usarse los dias de lluvia. Ni que se le agüe el café con leche. Pero el hombre que vive a la intemperie ya está empezando a plantearse si es tan buen negocio eso de quedarse afuera sólo para no perder de vista el mundo. Le gustaría poder comer las tostadas secas los días de agua y viento frío.

"Agosto le dice que no,
la Luna se cae
y ella escucha este vals,
escucha y no sabe.

Un aire le dice que sí,
que siga
y que marche,
se fue un poco lejos mi amor,
se fue y no hubo viaje..."

Spinetta-Páez, Dejaste ver tu corazón

¿De dónde vendrá ese viento Norte?
¿Por qué campos, en qué calles habrá estado
antes de tocar mi pelo?

mmm...


vengo escribiendo medio cualquiera.







[dijo la mujer en el medio del desierto. ]

no pretendo que me entiendan

y no pretendo, tampoco, ser una incomprendida

-sería una estupidez-

tan solo quiero

tirarme boca arriba en el pasto

a ver un arcoiris

quizas la lluvia

seguro el viento.

es tan simple como eso: como un poema sin rima

sin poema.

(son tantas y tan perfectas que no nos importa perderlas - dijo el jardinero.

y así murieron las flores del jardín.)







hay verdades que ojalá no fueran verdades.