señoras y señores: tengo un nobel. ja. mueranse de envidia.

  a little nothing

  estoy triste
  es tarde. los pescadores de recuerdos inconscientes duermen en sus camas
  tranquilos
  ya tienen algo con lo que llenar sus bolsas de vacío
  la tristeza me destapa
  me impide
  y me cansa como para dormir.
  mirar las estrellas, cortar hilos
  contar gotas
  es tarde.

Un odio te encontró y se te llevó el mundo.
Hay que tener cuidado con los odios. Viajan por el planeta a velocidades exhorbitantes. Se debe ser muy rápida para evitarlos. No es que tengan una forma definida, pero cada tanto, depende dónde estén, toman el aspecto y el color del continente. Impactan contra el cuerpo a una velocidad de mas de mil metros por segundo, y se te quedan ahí. Se incrustan, digamos. Si no se los saca a tiempo, hacen un agujero hacia el otro lado, para salir y seguir girando por el mundo.

Los odios no están nunca quietos. Cuando están adentro, van avanzando, avanzando...y una nota como duele más, más más...si tenes suerte te tratan el mismo dia, y la recuperación puede ser relativamente fácil. Relativamente, si, es una palabra curiosa. Si no, o te morís, o vivis con el agujero que te deja, para toda la vida. Hay mucha gente así en rehabilitación. A la segunda semana los dejamos salir a la calle, llevar vida normal, como se le dice. Vos ves a la gente caminando con un nosequé que no sabés especificar, como perdidos, o grises...a veces es mas extremo. Esos son los que fueron encontrados por un odio.
Vos tuviste suerte, te agarramos a tiempo. Te encontraron tirado en la vereda enfrente del quiosco, inconsciente. Tenés que estar más despierto, si vas tan distraído te agarran.

estoy cansada. estoy tan cansada de que me duela el alma
de sufrir, de tener pena. ¿no fue suficiente ya?...y sigue doliendo

estoy cansada del no-amor, de la inconciencia, de la falta de luz
hay alguien en el mundo que pueda amar? realmente amar?
no lo se, y estoy harta.
de la hipocresía, del miedo, del falso todo que nos envuelve y nos cubre de mierda
y nosotros parecemos tan contentos

cuesta tanto caminar en este mundo a veces
pesan los pies y una se va volando
llora diez veces, por ahí sonríe

alguien me puede decir a mi cuando me toca?
yo tambien tengo derecho a sonreir
a tener un corazon a prueba de balas
a salir a la calle y no encontrarme con el planeta entero que se cae y se destruye empezando por adentro.

sigo buscando luz, y no la encuentro
y la sombra, a veces, duele.

"Según esta tribu, la vida y la vivencia se mueven, avanzan y cambian. Me hablaron del tiempo en que se vive y del tiempo en que no se vive. La gente no vive cuando está furiosa o deprimida, cuando se compadece de si misma o está llena de temor. Respirar no es un fac­tor determinante de la vida. Simplemente sirve para in­dicar a los demás qué cuerpo está listo para el funeral y cuál no. No todas las personas que respiran están vivas. Está muy bien poner a prueba las emociones negati­vas y comprobar qué se siente, pero desde luego no es prudente ahondar en ellas. Cuando el alma se halla en forma humana, la persona juega a ver qué se siente sien­do feliz o desgraciado, celoso o agradecido, o cualquier otro sentimiento. Pero se supone que ha de aprender de esa experiencia y, en último término, descubrir qué le produce placer y qué le produce dolor."

Marlo Morgan, Las voces del desierto.

la gente almuerza
la gente desayuna merienda y cena
todo a su hora, todo en una mesa

a la gente no se le ocurriria nunca encontrar cosas por la calle
ni mirar al cielo de noche, a no ser que hoy a las 8.35 pm hora de
greenwich pase un cometa que no volverá hasta dentro de 65,3 años y 2
minutos.

la gente se casa de blanco, con cura, moñito y flores
se compra el auto
asciende en el trabajo
se peina con gomina


la gente como la gente no lleva ropa rota
ni pelos del perro en los pulloveres
no anda despeinada ni un poquito,
no se saca los zapatos.

la gente no quiere tocar la luna con los ojos
total, solo es la luna
todos bien vacunados, todos con television
no se olviden de seguir el noticiero, no sean inhumanos, hay que estar al dia.
la gente se mete en el metro y se apreta para ir a su trabajo
un dia
otro dia
y el otro
y de golpe que pasó que tenemos 3 nietos y el departamento ya esta
vacio, y quien sos vos que vivis aca, ahora que hago, que estoy
jubilado?

entonces la gente se enferma
quiere pastillas, quiere suero
quiere medicamentos y pensiones que no llegan
la gente, en realidad, no se da cuenta de que lo que quieren
es la vida que lleva 80 años golpeándoles la puerta.



nosotros, dejenme decirles, no somos gente.

Tengo una lista de cosas que me vienen haciendo falta

abrazos
ojos

sonrisas

besos
manos

vida

desde hace mucho más que mucho.

-dale, levantate
-mhgg
-dale, vamos!
-adónde vamos?
-a ver como sale el sol. arriba!
-mhhhg.

está bien. necesito un cambio.

los que nunca tienen



En mi casa no tenemos agua fría hasta en invierno, agua de pozo. No tenemos sólo una pastilla de jabón para todos; hay muchas. En mi casa no hay pisos tan fríos en invierno, ni frazadas que no abrigan. Nuestros muebles no son de la calle, ni la ropa es usada. No tenemos pulloveres rotos ni zapatos descosidos; no tenemos que lavarnos nuestros platos, ni nuestra ropa. En mi casa nadie tiene que barrer, ni fregar...nadie de mi casa. No tenemos ni la incertidumbre de un alquiler. No tenemos poco espacio sin balcón, 12 horas de trabajo, ni plantitas recogidas de la calle, ni un perro marca perro que hayamos dejado entrar algún día. No tenemos frío, ni hambre, ni sed. En mi casa no tenemos nada.

En la cocina hay hormigas. Están por todas partes, y ahora ya pasaron al comedor.
Una hormiga se me subio al vestido. Soplé la hormiga, me saqué el vestido por si habia mas.
Al rato, una hormiga trepaba por mi cintura. Nadie me creeria si dijera que me siento mal por haber matado una hormiguita.
Y me siento muy mal.

el mundo está lleno de cobardes




y me dan mucha bronca, por cierto.

ACTUALIZACIÓN: me incluyo. merda.

un ojo
que poco a poco se convierte en una boca
y luego en pez
en una estrella
y así hasta el infinito
un ojo que se abre y confunde lo de afuera
con sí mismo
con el no.

y a veces es
y a veces no es

(the eraser)

la voz dulce de thom yorke me recuerda que me morí tantas veces...tantas

Quisiera llevar la cuenta, pero cada vez que muero y me paro a mi misma, me es imposible volver a hacer lo que alguna vez hice. Es increible. Tanto pasado, tanto pesado...no puedo no morirme. He muerto en sueños, morí despierta. Morí en una pieza de un albergue en invierno y caí al piso derrumbada, triste...muerta. Sólo había un libro que no ayudó mucho. Me morí en mi casa, delante de una pantalla, detrás de un teléfono, al otro lado. Morí morí morí y moriré tantas veces que hay gente que ni se lo cree. Sólo pueden creerme los que mueren. Por otra parte, me tiene sin cuidado, como dirian algunos. No morir como negación de vida, sino como parte de ella, o de algo parecido. Quién lo sabe, qué importa. Al final una se acostumbra, a morirse, y casi que la tristeza de esos momentos especiales de desarme nuclear interno se hace habitual en una, forma parte de una como el pelo o los ojos. Llevo en mí la tristeza, y llevo en mi la alegria. Sin una no hay otra.

Me pregunto dónde se habrán metido.

fuera fuera

fuera de esa tristeza

todas esas palabras anudadas.

fuera.

¿qué será en noviembre?

-Qué pasará en noviembre, pez plátano?
-Todavía no lo sabemos. Lo sabremos cuando llegue noviembre.
-Hum.

siempre que paró, volvió a llover.

Sí, lo dice mucha gente, y pienso. Hoy el cielo nos fotografiaba en la ciudad. Nadie se esperaba esta lluvia, este agua con todos los relámpagos y toda la luna brillando atrás de las nubes marrones. Incluso una estrella, y alrededor los truenos. Se podrían escribir mil cosas acerca de la lluvia. Esto no es un intento. Electricidad, aire, viento, un "nosequé" adentro tuyo que te encanta y te hace sonreir justo cuando se va la luz en el vecindario. Las hojas de los árboles moviendose, los destellos de agua,la luz. Dije que se podrían escribir mil cosas, pero en realidad no se: es pura lluvia, no palabras. Las palabras son palabras, la lluvia, es luz líquida.

Y aunque escribir es mi forma de "ganarme la vida" (cada vez que escribo algo la rescato de entre todos estos dias 'rutinosos'), creo que lo mejor nunca se dice. No se dicen los sueños por ejemplo. Todos los matices que tenía lo que vimos, sentimos y no podemos transmitir del todo. Los sueños son información. Y a veces una se despierta con todo un dossier nuevo de cosas casi indecibles que antes no sabia. ¿Cómo le vas a explicar a alguien por escrito lo que charlás por adentro? Siempre, las palabras, son un limite demasiado corto para la vida. Aunque como nosotros, intenten ser un espejo.

porque siempre es: todo bien, qué bien que está todo - oh dios mio, tenemos un problema - mierda, y qué problema! - esto es el fin, es EL problema, no puedo mas, todo a la mierda - muerte y desintegración - hola, todo bien - qué bien que está todo, no podía estar mejor.-


por dios! es que la vida no tiene otro patrón que se salga un poquito de los clichés de hollywood? eh?...o soy yo que me lo creo?

so co rro

creo que ya creci bastante como para salvarme a mi misma de mis desgracias
de mis naufragios
de los ataques de mi pasado
de la sombra cuando se me mete dentro del cuerpo y me siento debil,
triste o angustiada.ya crecí, ya no pueden, queridas.
la tristeza dura un ratito, hasta que digo basta
y me salvo, toco la pared antes de que me vean los miedos,
crezco y crezco y sigo creciendo y no acepto ni pasados ni futuros, ni
medias opacas que no dejan respirar. quiero la luz, la reclamo.

es un progreso. me parezco a una personita que se dedica a hacerse a si
misma cada tanto. construyo, no me gusta, lo cambio y asi.
me tropiezo, me caigo, me cago en todo.
me levanto, me caigo, me cago en mi.
me caigo de nuevo una vez caida, y me vuelvo a levantar.
de qué se trata la vida sino? luz, no hay mas que eso, por todas partes, hasta en las sombras.

¿sabías que las sombras están hechas de luz, no de pasado? si, lo sabías.

¿por qué no iba a escribir? socorro, de nuevo tengo que salvarme a mi misma

A veces soy enredadera. Y me enredo me enredo en mi misma hasta que no me puedo enredar más.
Entonces descanso.
Con suerte sonrio.
Me desenredo
y me vuelvo a enredar.

si un surfista en la Pororoca se pone a mirar el reloj para ver cuanto tiempo lleva, se cae.

tengo un sobre circular y una carta verde transparente
para mi amiga
tengo una amiga que vuela a moscú
tengo un montón de sonrisas
tengo calor
tengo un corazón nuevo que no sabe de pasados
late fuerte
tengo los pies sucios de andar descalza
tengo un perro hermoso acá en el piso
tengo gente que me quiere
tengo algun sueño escondido en algun lado

tengo vida.

..y en realidad, no tengo nada

por qué iba a estar triste?